X

Mendiga la voz del cadaver vivo que clama tu nombre,

En silencio.

Corrompe las ideas mas blancas de quien viste el traje azul de gala,

Con rabia.

Comete las miradas asesinas, burlescas, primitivas de las condesas educadas,

En paz.

Pero vive ¡Carajo! ¡Vive!

Con amor. 

9867

Vivimos atrapados,

Dentro de una urbe pequeñamente grande,

Tan cerca, tan cerca,

Que escucho tu corazón,

Pero tan lejos,

que añoro tu respiracion.

Vivimos ajenos a la realidad,

dentro de un caos poetico,

de palabras como pinceladas y trazos de carbon,

dentro, donde el instante no es mas que un cafe,

una tarde, un silencio, unas voces, unas palabras, unas poesias,

Unas gotas.

llueve, en esta ciudad siempre llueve,

Y me encanta. 

Amor I

Y te cae un rayo,

te acaricia suavemente,

te quema los ojos,

te para el corazón,

te rompe las entrañas,

te explotan los dedos.

Pero el,

te ama.

Sos vos quien no entiende su forma de amar

¿Cuando?

¿Cuando haremos magia cielito mio?

¿cuando?

Que ya trinan y cantan los truenos

Mientras te peinas tu pelo

¿Hasta cuando he de esperar para romper el silencio sepulcral?

Que las noches se hacen viejas

Que dormir con un cadaver vivo

con el pasar de los siglos pierde lo romántico.

Destino

Somos solo destino,

leves pinceladas sobre la piel morena y desnuda de la vida,

Eso que llamas instante,

Es el tiempo congelado en el recuerdo,

Y bajo tanta lluvia,

tus besos detonan calor.

Destino,

Al final esto es el destino.

Tierra…

Y expide muerte la triste neblina que recorre la senda de la noche,
se agacha hasta ver las faldas de la tierra manchada de sangre,
sangre que brota de tu seno herido,
de tu herida profunda,
de tu silencio muerto,

Silencio, tanto silencio.

Y nacen como chorros de agua portentosa,
las ironías de tu boca,
nace e inundan la tierra mas lejana,
la hipocresía como voz filosa que desgarra la tierra,
la tierra herida,
y la muerte como neblina divina,
recorre la senda de la noche,
para tomarte en brazos, tierra,
para darte paz…

Dramatismo gore para mentes poéticas.

El poeta se abre,

se desagarra el pecho con violencia,

destapando las entrañas multicolores,

brotando los rios de letras y tinta infinita

lo primero en morir son sus dedos,

se caen a pedazos, de deshilan lentamente,

torturando al poeta,

el poeta se abre,

deja tras de si una estela de miseria pura,

un rastro putrido de su existencia.

El poeta se abre,

Deja fuera de si esos miedos, esas acciones de ira,

Se abre, se destapa y grita sus versos,

grita como gemido ultimo de vida,

el poeta muere,

entero, sin tanta mutilacion,

pues es todo acto subjetivo de sus funesto final,

dramatico…