catorce

quiero exorcizar mis entrañas de tu recuerdo,
armar un cenotafio con cada una de tus viejas caricias,
En el fondo del mar caben todos tus silencios,
Y allá arriba entre el cosmos,
Bien puedo poner todos los besos que con dulzura,
Me guarde entre la memoria.

existen

Hay mujeres que son kamikazes armados de cólera insensata,
Se estrellan una y otra y otra vez en el mismo sitio,
Se estrella deseando buen viaje,
A sabiendas que el fuego ha derretido las piernas.

Hay mujeres que se vuelven ácido y diluyen los silencios,
Envenenan de a poco la vida,
O bien, lo poco que nos queda de ella.

Hay mujeres que son agujas,
Besos llenos de formol que se clavan en el cuello,
Penetra el liquido amoroso que entiesa el cuerpo,
Mi alma se queda tiesa de a golpe.

Hay mujeres que son todo,
Y esas son las que realmente matan,
Se van un día sin dejar papelitos cualquieras,
y nosotros los sumisos, nos morimos.

palabra

Si pudiese comer de la poesía,
No andaría así de desnutrido,
porque la comida no llena ese sentimiento que vive gimiendo palabra,
palabra para llenar este espacio moribundo,
El estomago se llena de lo que en el futuro sera mierda,
Pero el alma,
El alma no se llena ni con guaro ni con mujeres,
Ese pedacito de humanidad que nos queda,
Oculta y hambrienta,
Solo se llena con poesía,
Si pudiese comer de la poesía,
No andaría así de desnutrido.

Cada días más se escribe.

Cada día más hombres escriben poesía,

Escriben con el vivido sentimiento de engrandecer la rabia barata,

De poder exclamar con todas las voces del mundo un amor patetico,

Creer que se puede adormecer a la vida con tres versos burdos.

Cada día más mujeres escriben poesía,

Escriben con el placer de aniquilar a todo el sexo masculino,

Destrozar cada rastrojo de feminidad que le queda a la victima rival,

Llenar este universo inmenso con océanos de lagrimas impuras.

Cada día la gente escribe más poesía,

Escriben con las hartas ganas de acabarse el papel del mundo,

Consumir todos los arboles y grafitos de la tierra,

Llenar esta tierra y la otra de rimas sin sentido.

Ahora entiendo porque la poesía verdadera,
Se encuentra entre la basura,

Tiene miedo de que la sigan ultrajando millones de versificadores enamorados.

Huye de todos ellos.

Salir.

Hay hombres que salen a las calles a buscar algo,
libros, cigarros, sexo, dinero, comida, mierda, esperanza, amor,
Cuantisima porqueria inutil que les llene el alma de paz,
Pero salen.

Vos te quedas ahí encerrado en la caldera hirviendo,
Esperando a que no defequen sobre tus ilusiones.

Alma

eso mi amor, El alma a lo que vos llamas pureza, yo lo llamo ausencia, Acá dentro lo que menos queda es un puñado de caricias, Solo tengo callos entre las ideas. Mis caricias las doy con la labia, En tu mente, En tu cuello, En tu alma; esa que si es pura.

manos

No te ofrezco mis manos, Pues me las he arracando muchas veces en esta vida, Tengo un puñado de quejas y silencios dentro de botellas vacias, El sutil sopor de la existencia, Será lo unico que despejará nuestras mentes de la rabia, No tengo manos para darte, Solo tengo un misero cuerpo que es tuyo.