Algo

Algún día voy a dedicarte un libro un poema una flor o una piedra algo he de dedicarte solo para vos

toco tu boca

Toco una boca inexistente un silencio que no es mío se escapa de tus ojos la lejanía hace temblar mis labios El ayer no es más que una raya desdibujada en el tiempo se desvanece todo Estoy ciego lo inexistente es simplemente invisble para mis nublados ojos

Pura vida

La vida poética es un segundo de sol en el rostro
un viento silencioso atravesando el parque
un carro muerto bajo la lluvia
una ultima grapa en el libro
un abrazo bien cortito
una charla sin café
una injusticia de rocola
una canción sin fronteras
un cadáver ilegible
una cerveza sin sabor
un insulto con cariño
un beso en la mejilla
una partida involuntaria
una travesía sin dinero
una esperanza floreciendo
un amigo diferente en cada verso
un poema en la pared
un camino hacía la vida
un universo que si es

hombre

el hombre nace de las piernas siempre abiertas de un país desconocido
una tierra que no perdona las partidas
una patria que exilia a los niños como producto de exportación
una nación celosa que maltrata a sus bien amados hijos

el hombre no es un ser racional
en el fondo es un animal de calle
un pez globo suicida que se hincha
llenándose de hiel esperando a explotar

el hombre no es una víbora centelleante del futuro
es un ser troglodita desnudo e híbrido
mitad simio mitad llanto
consumido siempre por el fuego melancólico de un ayer estepario

al final de los días
de las noches
de los besos
de las muertes

el hombre asume su naturaleza furtiva
acepta su asqueante destino
se larga en prosa infinita hacía la tierra ausente
se hace espectro de un pasado insípido

mis versos

Ahora mi verso ya no es mio
sino  tambien es tuyo
de él y de ellos

entonces
mi infierno ya no es mío
sino también es tuyo
de ellos

su infierno
es el mio

navajas entre heridas hechas huevo

Las navajas que cortan un silencio enfermizo
las misma letras negras que empañan las pieles blanquecinas
el mismo miedo de saber que nos desvanecemos
las heridas abiertas
las piernas abiertas
las almas abiertas

El reloj que no marca la hora es subversivo
el poeta que no idolatra a la vida es hereje
el silencio que no hiere es cómodo

las navajas
las navajas son todas iguales en profundidad
en corte
en sangre que cubre el recuerdo de pasión moribunda

Al diablo las heridas

Soy un ser que no es

Soy un ser que no es
una partida que no parte
un silencio que no grita
un adiós que no despide

Siento que me voy
pero no me voy
algo me aferra
algo invisible
me ata
a tu única inexistencia.

No te vas
ni yo.