Las navajas que cortan un silencio enfermizo
las misma letras negras que empañan las pieles blanquecinas
el mismo miedo de saber que nos desvanecemos
las heridas abiertas
las piernas abiertas
las almas abiertas
El reloj que no marca la hora es subversivo
el poeta que no idolatra a la vida es hereje
el silencio que no hiere es cómodo
las navajas
las navajas son todas iguales en profundidad
en corte
en sangre que cubre el recuerdo de pasión moribunda
Al diablo las heridas
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