42 (dispararle un ramo de flores a un cadaver imaginario)

42

Dispararle a los silencios

a las plaegarias

y a las aves

verlas morir como el acto mas bello del mundo

bang, bang

dispararle al miedo

al odio

al deseo impune de hacer lo maligno

bang

a los ojos

bang

al estomago

bang

a la risa

bang

a los niños

Disparale 37 veces al recuerdo

hasta que este ya no duela

dejar que se desangre el llanto

perder la lucidez

volverse ese animal salvaje y violento

que tiembla y jala mocos del susto

dispararle al espejo

en la sien

y a los cien

morir sin heridas

sin agujeros

sin perdones

aquí y ahora

en la punta de los dedos

termina la luz de todo

bang.

33 (Una vaca de nieve sobre un pasto de cobre)

33

Somos una vaca de nieve sobre un pasto de cobre

una nube atómica que corroe tus entrañas

un primer beso

una átomo dividido en tres partes

somos una línea invisible

un horizonte invisible

somos un haz de luz entre las sombras del jardín

un ciervo herido

somos la distancia que unen los puentes

la ausencia que asesina los recuerdos

somos el dulzor tibio de los labios de todas las madres del mundo

el roció gélido de una mañana de abril

Somos la última caricia de mi padre antes de partir a lo desconocido

antes de irse y después de dejarnos

somos la lira del poeta ausente

sus huesos carcomidos por los versificadores mundanos

Somos el poema sin rima

sin sabor

sin nombre

sin gozo

El poema inocente que no busca cambiar el mundo

que solo quiere vivir entre tres versos una noche más

Somos la herida abierta de una patria extinta

un cáliz repleto de mierda que florece en las mismas mañanas de abril

Somos el silencio

la luz intermitente que indica nuestra pobreza

Un abrazo eterno

somos la rutina de los miles de millones de hombres que sueñan entre suspiros

somos sus ganas de sexo y de amor

caricias de primavera inútil

Somos las mismos sueños de los abuelos y de los abuelos de mis abuelos

Somos todos los días la semana

Los días no empiezan en lunes sino empiezan en tus ojos

el aire desnutrido que empaña los años

somos la lluvia acida que corroe las penas de los adolescentes

el rubor tenue del cariño marchito entre escombros de un terremoto personal

Somos todo

El miedo que se huele entre las dunas de sal que dejan las lagrimas

el llanto

el rio infinito de la tristeza

Somos el universo entero caminando sobre la doce avenida hacia el fin de una ciudad sin rostro

Somos eso que aflora a toda hora y en todas partes

estaciones

La mente la tengo como una estacion imaginaria de trenes tantas partidas Y en ningun vagon te encuentro yaces allá en la autopista al sur mientras yo te espero lejos, lejos en un tren que no parte en un camino al norte tan lejos de ti

Nace

porque no es el poema el que penetra el alma

sino la poesía

la que se acurruca entre tus brazos

entre tus labios

en el llanto salado de los niños

en la voz

y en la letra

en todo

de repente

nace la poesía

me acordaré

me acordaré de ti

Algún día

En algún silencio

en alguna calle de extraño nombre

al sentir la amargura de un cafe sin leche

al pisar los pedazos de cielo dejados por la lluvia

en un sueño

o en un suspiro

pero

me acordaré de ti

me harte

quizás sea solo un esbozo de poeta

quizás un día

me harte

arranque todas mis hojas, mis poemas

mis prosas y mis miedos

los junte todos y los tire a un rio

y a ese rio le prenda fuego

y a ese fuego lo haga ceniza

quizas no sea nada

IID

Tengo los silencios tan llenos de vos el corazón como terminal de buses tantas partidas tanto yo no se que amontonados uno contra otro.

nada importaba

ya nada importaba
ni los miedos
ni ese agujero negro que absorbia mis entrañas desde el fondo


no importaban los sueños
que florecian cada día como amargas hojas
se deshacian las mañanas
como estrellas distantes

nada importaba
y aun asi
el exilio silencio lloraba un algo perdido.

Brachnos

el bastardo enfermo que gime en las piernas de su madre
una madre que anhela su propia evaporación
una espera aletargada de años de tragedia

la lágrima insipida es la que cubre todos los soles
la luz no fluye entre las falsas ilusione
esperar es también una forma de morir
una lenta y dolorosa

Al final
a todos los bastardos
a nosotros
solo nos queda
morir

Niñez

Los niños que se evaporan
las ancianas que lloran todas las evaporaciones

Dios observa desde su silencio
Como la navaja del niño ha de herir su propia inocencia

El vientre abierto
El cabello desteñido
la sonrisa oculta por la ausencia

yo no celebro a los niños
una edad llena de miedos

N

Para N.

Al final todos mis poemas fueron siempre tuyos

En este universo
siempre
duele

la sonrisa pasajera
se ha marchado
el amor con el pancreas
ya no existe

las luciernagas
ya no brillan entre cada beso
los silencios
ya no son hermosos

ya no tienes pequeños sueños de mi
ya no hay caricias en mi cuello
ni cosquillas en los campos

Todo se ha marchado
no hay terrremotos que impidan soledades
no hay amigos que creen puentes

Al final de este camino
la senda hacia ti
se bifurca

Cruzaré las calles sin ver
amaré esta tierra a la fuerza
filosofando enteramente tus memorias
un cafe amargo en contra de mi voluntad

al final
todos mis poemas
fueron siempre tuyos

mis palabras en burdo francés
ya no significan nada
ni los charcos en las calles
ni las tardes de agosto


El universo que no fue
duele
esta realidad tan ajena
es tan fria

Al final de todos los tuneles
Ojalá y algún día
mis versos
toquen nuevamente tu sonrisa.

Au revoir N.

autoexilio I

En el autoexilio 
aprendemos a caminar bajo la lluvia y bajo las piedras 
a ser silencio y ser ausencia
aprendemos a ver que en el fondo
seguimos siendo nada.

hemos

Hemos sido todos y cada uno de los bellos recuerdos
y allá donde un día nacería nuestro sol
quedan las segundas oportunidades 
flotando entre las nubes
del irse y saber volver
encontrar el camino de regreso al recuerdo
salvar lo poco del alma
del exilio

X=...3

O

En las manchas de sangre
encontraras
cada pieza
de mi cordura

diagramas al sol en O positivo
pequeñas pinceladas azul carmesí
con las pequeñas gotas
armaras un mar de vida

ser

Ser un barco o un silencio
una parvada de angustias 
o una parada de trenes

una raya en el escritorio
un adiós en la pared
ser un universo entre botellas.

Amanecen los hombres

Entonces despierto todas las noches en un mismo manicomio
la misma cama de acero
blanquecina como mis falsos inviernos
como mis ideas profundas y absortas

entonces despierto de haber despertado
y encuentro el destino hecho papeles arrugados
no encuentro cordura entre tantos despertares
no encuentro el vertedero amanecer de los hombre lógicos

Algo

Algún día voy a dedicarte un libro un poema una flor o una piedra algo he de dedicarte solo para vos

toco tu boca

Toco una boca inexistente un silencio que no es mío se escapa de tus ojos la lejanía hace temblar mis labios El ayer no es más que una raya desdibujada en el tiempo se desvanece todo Estoy ciego lo inexistente es simplemente invisble para mis nublados ojos

Pura vida

La vida poética es un segundo de sol en el rostro
un viento silencioso atravesando el parque
un carro muerto bajo la lluvia
una ultima grapa en el libro
un abrazo bien cortito
una charla sin café
una injusticia de rocola
una canción sin fronteras
un cadáver ilegible
una cerveza sin sabor
un insulto con cariño
un beso en la mejilla
una partida involuntaria
una travesía sin dinero
una esperanza floreciendo
un amigo diferente en cada verso
un poema en la pared
un camino hacía la vida
un universo que si es

hombre

el hombre nace de las piernas siempre abiertas de un país desconocido
una tierra que no perdona las partidas
una patria que exilia a los niños como producto de exportación
una nación celosa que maltrata a sus bien amados hijos

el hombre no es un ser racional
en el fondo es un animal de calle
un pez globo suicida que se hincha
llenándose de hiel esperando a explotar

el hombre no es una víbora centelleante del futuro
es un ser troglodita desnudo e híbrido
mitad simio mitad llanto
consumido siempre por el fuego melancólico de un ayer estepario

al final de los días
de las noches
de los besos
de las muertes

el hombre asume su naturaleza furtiva
acepta su asqueante destino
se larga en prosa infinita hacía la tierra ausente
se hace espectro de un pasado insípido

mis versos

Ahora mi verso ya no es mio
sino  tambien es tuyo
de él y de ellos

entonces
mi infierno ya no es mío
sino también es tuyo
de ellos

su infierno
es el mio

navajas entre heridas hechas huevo

Las navajas que cortan un silencio enfermizo
las misma letras negras que empañan las pieles blanquecinas
el mismo miedo de saber que nos desvanecemos
las heridas abiertas
las piernas abiertas
las almas abiertas

El reloj que no marca la hora es subversivo
el poeta que no idolatra a la vida es hereje
el silencio que no hiere es cómodo

las navajas
las navajas son todas iguales en profundidad
en corte
en sangre que cubre el recuerdo de pasión moribunda

Al diablo las heridas

Soy un ser que no es

Soy un ser que no es
una partida que no parte
un silencio que no grita
un adiós que no despide

Siento que me voy
pero no me voy
algo me aferra
algo invisible
me ata
a tu única inexistencia.

No te vas
ni yo.

puertas

Hay puertas que se dejan abiertas para que entre el viento
Ventanas que se dejan abiertas para que entre la lluvia
Almas que se dejan abiertas para que entre cualquiera.

En el fondo del todo
Hay un universo que fue
y otro que no fue.

En la memoria del tiempo vivimos tatuados
Puerto de recuerdo y despedida
Humo que inunda los ojos.

nubarrones

nubarrones atomicos que cubren la memoria
las luces se pierden en el limbo de mis ojos
se mueven las sombras como mensajeros de la muerte
el cuerpo se hace piedra
el recuerdo se hace olvido
la mañana se empapa de sangre malolienta
el claxon de los cerdos se vuelve rapsodia homerica
la radiaciòn cosmica invade mis huesos
me derrito en tu labia
la lluvia acida viene
me duermo.

Viajes

El viaje es intrínseco
el hombre cae enfermo en la primera ruta
el hambre llena los espacios vacíos que el amor abandona
el silencio emana luz de entre sus heridas abiertas

el hombre cae enfermo en la segunda ruta
la noche se hace olvido
se desubica el norte, el sur, la rabia, el amarillo
las manos se tornan ojos azules que pican hielos

el hombre cae enfermo en la tercera ruta
crucigramas de carreteras explicando caminos a ningún sitio
la lluvia no lava los pecados de los días
los recuerdos metamorfosean en híbridos zanates

el hombre cae enfermo en la cuarta ruta
no se recupera nunca
no despierta del limbo miserable de su puritana existencia
no respira mas opio de tus besos
no siente la caricia ultima de tus callosas manos

el hombre cae enfermo en la quinta ruta
aun no hemos partido
y todos ustedes se han quedado en un viaje sin retorno

gripe

¿Qué tiene de guapo y romántico
un poeta con gripe?

nada
salvo la muerte.

Ella brota en los pequeños momentos.

soñe

Soñé con una poeta famosa,
Sus ojos de luna nueva se acompañaron de un verso irreal,
Frente a mi, la poesía se personifico en belleza femenina,
No quise despertar.

Soñé contigo,
Renegué el sueño,
Mi mente jugó conmigo,
Desperte.

todo eso

De que me sirve el materialismo historico,
El metodo socratico dialectico,
las bases juridco economicas modernas,
El renacentismo filosofico del siglo XIX

¿De que me sirven?
Si no he aprendido a vivir con lo que tengo.

de que me sirve

De que me sirve tenerte dos segundos,
si te voy a perder toda una vida.

verla

Verla se ha convertido en un juego de azar,
una ruleta rusa de universos paralelos,
verla se ha vuelto un esquirla en la curiosidad.

unuis

El arte de la vida, reside en todas las cosas, especialmente en esos gestos pequeños, en tu mirada que se pierde en el horizonte, allí por ejemplo, el universo nace de nuevo.

mañana

quizas, esta noche muera ajeno a tus brazos, quizás mi cuerpo se enfrie en la penumbra del olvido, lejos de ti sabre que es estar maldito. Mañana iré a besar tu cuello en forma de viento.

no te has ido

Sueño con verte mañana y saber que no te has ido, simplemente te has alejado. Saber que dentro de esa distancia aun existes.

El tiempo será la cicatriz de todas las heridas, La memoria la primavera de este otoño de tonos grises, Entre todas las distancias del cosmos.

Aun existes para mi; Y yo existo, En lo lejano solo para ti.

persiste

Ella observa todas mis cicatrices,
Mapa geograficos de la vida misma,
Toca cada herida abierta,
hunde sus dedos en la sangre coagulada.

Ella observa mi dolor mudo,
Callado, silencioso, pendejo,
Sabe que duele,
Ella toca la herida abierta.

Persiste.

eramos

Estoy lleno de silencios y de quejas,
Los miedos me brotan como flores en mi piel de invierno,
La luna nueva habita en mis ojos.

Todo se va,
Allá en la distancia queda el recuerdo del todo ido,
¿Quien eras? dirás al ver la luna,
Eramos eso que nos dejo la noche.

Jusd

No me salves por lastima o miseria,
Guardate tus silencios para despues de la muerte,
Deja que yo cabe mi propia tumba de momentos ajenos,
Momentos distantes, perennes, perfectos.

Allá afuera habrá más de un cielo que será tuyo,
Habrá una noche que será mía,
No me salves por miedo,
Salvate por la pura gana de verme lejos.

mismo

He regalado un árbol en otoño,
Un cumplido a contraluz solar,
Un abrazo eterno,
Un hasta luego esperanzador.

Me he regalado a mi mismo.

catorce

quiero exorcizar mis entrañas de tu recuerdo,
armar un cenotafio con cada una de tus viejas caricias,
En el fondo del mar caben todos tus silencios,
Y allá arriba entre el cosmos,
Bien puedo poner todos los besos que con dulzura,
Me guarde entre la memoria.

existen

Hay mujeres que son kamikazes armados de cólera insensata,
Se estrellan una y otra y otra vez en el mismo sitio,
Se estrella deseando buen viaje,
A sabiendas que el fuego ha derretido las piernas.

Hay mujeres que se vuelven ácido y diluyen los silencios,
Envenenan de a poco la vida,
O bien, lo poco que nos queda de ella.

Hay mujeres que son agujas,
Besos llenos de formol que se clavan en el cuello,
Penetra el liquido amoroso que entiesa el cuerpo,
Mi alma se queda tiesa de a golpe.

Hay mujeres que son todo,
Y esas son las que realmente matan,
Se van un día sin dejar papelitos cualquieras,
y nosotros los sumisos, nos morimos.

palabra

Si pudiese comer de la poesía,
No andaría así de desnutrido,
porque la comida no llena ese sentimiento que vive gimiendo palabra,
palabra para llenar este espacio moribundo,
El estomago se llena de lo que en el futuro sera mierda,
Pero el alma,
El alma no se llena ni con guaro ni con mujeres,
Ese pedacito de humanidad que nos queda,
Oculta y hambrienta,
Solo se llena con poesía,
Si pudiese comer de la poesía,
No andaría así de desnutrido.

Cada días más se escribe.

Cada día más hombres escriben poesía,

Escriben con el vivido sentimiento de engrandecer la rabia barata,

De poder exclamar con todas las voces del mundo un amor patetico,

Creer que se puede adormecer a la vida con tres versos burdos.

Cada día más mujeres escriben poesía,

Escriben con el placer de aniquilar a todo el sexo masculino,

Destrozar cada rastrojo de feminidad que le queda a la victima rival,

Llenar este universo inmenso con océanos de lagrimas impuras.

Cada día la gente escribe más poesía,

Escriben con las hartas ganas de acabarse el papel del mundo,

Consumir todos los arboles y grafitos de la tierra,

Llenar esta tierra y la otra de rimas sin sentido.

Ahora entiendo porque la poesía verdadera,
Se encuentra entre la basura,

Tiene miedo de que la sigan ultrajando millones de versificadores enamorados.

Huye de todos ellos.

Salir.

Hay hombres que salen a las calles a buscar algo,
libros, cigarros, sexo, dinero, comida, mierda, esperanza, amor,
Cuantisima porqueria inutil que les llene el alma de paz,
Pero salen.

Vos te quedas ahí encerrado en la caldera hirviendo,
Esperando a que no defequen sobre tus ilusiones.

Alma

eso mi amor, El alma a lo que vos llamas pureza, yo lo llamo ausencia, Acá dentro lo que menos queda es un puñado de caricias, Solo tengo callos entre las ideas. Mis caricias las doy con la labia, En tu mente, En tu cuello, En tu alma; esa que si es pura.

manos

No te ofrezco mis manos, Pues me las he arracando muchas veces en esta vida, Tengo un puñado de quejas y silencios dentro de botellas vacias, El sutil sopor de la existencia, Será lo unico que despejará nuestras mentes de la rabia, No tengo manos para darte, Solo tengo un misero cuerpo que es tuyo.

respuestas

Entonces, Algo te aferra a mi, A mi inmoral destino relleno de carne y silencios, A esas interminables platicas mudas, Al yo que se de la vida.
Algo, Por minimo que sea, Te aferra a mi como las raices de una ceiba se abrazan a la tierra, No sabemos bien que es, Pero tu lengua y la mia, tienen la respuesta.

mañana

Y si me enamoro de aquí a mañana de un recuerdo, de una ilusión, de una sonrisa, de una boca,
de una musa.
De todas formas por algo tengo que sufrir

Tragedia

- Es tan tragico.
No, lo deprimente es saber que estas afuera del recuerdo, saber que poco a poco las hojas abandonan al arbol, saber que los niños pierden la infancia cada dia más rapido, que las mujeres y los hombres ya no se comen a besos.
Eso es triste, saber que estamos aqui pero realmente no estamos

Emigrar

Yo no sabia que el que te fueras así de repente,
era un indicio claro de tus comportamientos migratorios,
Ha llegado el invierno en mis pensamientos,
Y t{u en lugar de hacer una madriguera entre mi alma,
Has decidido volar al sur,
Has escogido dejarme hundido entre el hielo.

Ella

Me hubiera gustado que Ella viera mis cuadros,
Leyera mis poesías,
Tocara mis ojos.

Me hubieran gustado muchas cosas,
Pero Ella aun no ha venido,
Sus manos se posan solamente en mis palabras

Ella habla y mis deseos se contraen
Hablo de un pasado inexistente,
Ella esta justo ahora,
viendo mi destino.

Me importa

No me interesa que el mundo huela a sangre
que las flores se sequen con rocío de amoniaco,
o que los hombres se coman entre ellos,
No me importa.

Me importas tú
Que flotas allá arriba entre ese mar verdusco,
Guardándote esa sonrisa de sol para los dioses,

Le he perdido total cariño a esta tierra insípida,
Esto es lo nuestro,
La triste desolación de la estepa moribunda,
Es lo mío.

Me importas tú,
Que has dejado tus aposentos divinos,
Para apiadarte de un mortal desolado,

Me importas tú,
que te has hecho luz entre la noche.

Los universos que no fueron.

Hay tantos universos que no fueron,

Momentos que vivieron dos segundos,

Vida paralelas en realidades distintas,

Lo ajeno de esta tierra es el vació que deja lo que no fue.

Lo que se quedo en la mente.

Cordura.

En nuestros universos,
Todo sera perfectamente cuerdo,
La realidad de los hombres de plastico,
Nos será tan ajena,
Está realidad en definitiva,
No es la nuestra.

mundos.

he odiado a las personas
Más no al mundo
La gente me ha dado heridas en las almas,
El universo me ha dado vida.

No puedo.

No puedo cantar, Las avecillas dentro de mi pecho, Han muerto intoxicadas. Los silencios envenados que tu partido dejo en mi, Han deshecho cada particulo de mi ser, He sido polvo de olvido: No puedo cantar, Mis labios se diluyen por la ausencia de tus besos, No tengo vida.

Seremos.

Agosto de buenos recuerdos,
Memorias diluidas en olvido.

El ayer vendrá como los trenes que siempre llegan a tiempo,
El pasado será solo un suspiro entre la risa.

Hoy seremos esporas de vida,
Floreceremos en otros campos.

Ilusiones modernas.

Antes la ilusión era algo que no moría tan rápidamente, las cartas podían llegar en semanas o perderse en algún accidente y pasar ocultas 20 años.

Ahora la ilusión es instantánea,
Un whatsapp, un mensaje, un chat, un tuit,
Resultan igual a un universo que vive solo dos segundos.

El unvierso

El mundo ha dejado de ser infame por un segundo, Por un momento, Entre el caos todo ha sido perfecto.

Primera platica.

He perdido todo hilo de espacio tiempo,
La noche nos ha consumido perpetuamente,
Te conozco de siempre,
Pero tus ojos son nuevos abismos hacia la poesía.

El destino al fin ha acertado con su ruleta rusa,
Tras un juego de colores sinestesicos yace la divina inspiración,
He pensando en ti,
Y los versos se han ocultado tímidos de tu presencia.

El fuego se hace océano de irreales recuerdos,
Te conozco de siempre,
Más hasta hoy te vi.

Recuerdos.

No le temo al día,

Le temo al recuerdo.

Ahogaré ese miedo con versos,

Embriagaré mi carne con amigos y chistes.

Lloraré invisiblemente,

En silencio.

Tu partida duele,

El recuerdo mata. 

Llegará

Llegara la noche,
Llegaran las ganas de llorar
Llegaran los montones de sonrisa,
Llegaran los abrazos predispuestos.

Mas tú,
Nunca llegarás a mi.

Te alejas de mi destino,
Me destierras a una realidad ajena y perenne,
Me hundo en la frontera de tu mirada,
Me deshago.

Nunca volverás,
Me quedarán un montón de caricias empolvadas,
Un puñado de palabras dentro de un beso rezagado al olvido,
Un adiós forzoso sellado en el alma.

Ante ti pasaré como una sombra,
Como un espectro que observa desde otra vida.

Vendrá todo,
Y tú no estarás aquí,
Vendrá todo,
Y yo no estaré allí.

La carne,

La carne se ha llenado de opio, Esquirlas en lugar de besos, Sangre entre tus labios. ¿Ya habrás muerto?,

hombres

El hombre se ha vuelto pájaro
yo aborrezco a las aves

filosofo, te hundes en la pura acidez de tu mierda
tu labia no cura
tus años se deshacen.

autointoxicación.

Mi carne se ha vuelto hiel,
Poco a poco la sangre se colma de olvidos,
las heridas no liberan el miedo que hierve entre las venas,
La cicatrices nunca brotan.

Me intoxico con mi propia presencia.

Infiernos.

Ya tengo descripción para el segundo, tercero, cuarto y quinto infierno.
En todos ellos,
La ausencia prevalece.

Dolerá por los siglos de los siglos.

lluvia.

Las palabras son de agua,
La espera se vuelve desierto.

A contra luz,
Yacen las ultimas nubes de tu recuerdo.

Totalidad

Serán cientos de personas, 
miles de personas, 
millones de personas.
Pero,
Entre la totalidad del todo,
Te encontraré.

Ella.

La vi,
He vuelto a creer.

Allí en sus ojos
En el fondo
He visto poesía.

Seré poesía. 

Todo.

Daría todos mis poemas para rellenar ese abismo,
Los quemaría apilados todos juntos  para derretir ese hielo,
Nubarrones de letras para saciar esta sed.

Entregaría mi inspiración como pago para tener una ultima tarde,
Un ultimo y perfecto silencio,
Lo daría todo.

Miedo.

Sangre en las puertas
besos en la boca
arrugas en la sien
abrazos de despedida.
Cosas que dan miedo.

Extrajudicial

Hay hombres que se creen dioses,
Cureles justicieros bañados de oro.

Hay hombres que se desgarran las entrañas,
Infamia hecha negocio.

Esquirlas en los petalos,
Dulce sopor de la tragedia.

Allá afuera hay un retazo de vida,
Esperando,
Esperando,
A ser cortado por el sutil silencio de las XX

Somos.

Soy un poeta de viento,
Soy un poeta de pantalones rotos,
Soy un poeta de la mugre,
Soy un poeta de la tierra.

Soy un poeta que respira,
Soy un poeta que alimenta,
Soy un poeta que vuela,
Soy un poeta que existe.

Pero,
Soy solo un poeta.

Marcos Montes/Pablo Morales/Juan Cho/David Rosales

Heridas.

Hay heridas que no sanan,

heridas grandes, muy grandes,

Heridas que no cerraran en muchos años

heridas que mis hijos y nietos traeran en sus fragiles almas.

Hay heridas en los versos, En las canciones de antaño,

Los recuerdos van sangrando de a poco,

Hay heridas que no cierran.

Es lo trágico de algo.

terminal.

He visto Bonn a las 10 de la noche en tren, Todo tan pulcro y silencioso,
Tan perfecto.


Prefiero la terminal de buses a las 10 de la noche,
Asi de sucia, mohosa, dañina,
llena de basura y niños con esperanzas.
La prefiero porque es tan mía.

CVS

Las palabras no devoran ni días ni leguas,
Solo se acumulan como nubes efímeras y malvadas.

La labia no corta el silencio que cobardemente se posa entre tus ojos,
No consume la noche fría.
Ni los agostos olvidados.

La boca no se usa para hablar,
Se usa para decir cercanamente palabras que la voz no grita,
Solo que los labios sienten.

Muelas.

Nunca tendré la dicha de traer a un ser humano a esta vida,
Más tomando en cuenta la experiencia actual,
El dolor de muelas es lo más cercano a parir un hijo.

Un año.

Hace un año me enamore de un poema catártico
Tan hermoso que se torno mujer, 
se volvió,
mi vida.

Hoy.

Hoy dejo de ser poeta para convertirme en poesía,
Renuncio a esa falsa omnipresencia que ha atiborrado mis ficciones,
Prefiero ser de esos silencios que colman el olvido.

Hoy dejo de ser sedentario de lo mismo,
Me hago nómada de la palabra,
Que el viento ha llorado mi nombre perseverantemente.

Hoy dejo de ser el merci a tout
Me transformo en el connard de merde,
Parce que je suis un spectre de la vie.

Hoy dejo de ser todo,
Porque siempre he sido nada.

Continuamos.

Salen de tus ojos silencios como espinas de rosas,
Hijas mías que se atiborran de sangre inocente,
Carmesí vida que brota del universo mismo.

Universo que se cae a pedazos entre noches de opio,
Aullidos funestos llenos de amor oxidado,
Este cosmos ingenuo se corrompe por la fragilidad misma del recuerdo.

El viento ha llegado como huracán encolerizado,
Heraldo ebrio del propio tiempo,
Ha llegado.

Nos hacemos un ultimo suspiro al alba,
El fin se ha tornado principio,
Las cenizas no renacen.

Los silencios siguen desembocándose como palabras obscenas,
Siguen cortando como dientes de fieras insanas,
Persisten como las aves que vuelan al sur.

8

Es curioso que el hombre antes de nacer ya sea un mártir de su propia existencia. 

Se lo comentaba para si mismo, dirigió la vista hacía su mujer y decidió dejar de leer sobre la deuda publica.

- Y al fin, ya pensaste ¿cómo le vamos a poner?

tùnel

Quien no observa el túnel del tiempo,
no comprende,
que se ha ido tan rápido
tan lento,
se ha ido

lluvia,

¿A donde te has ido? 
Espero que vengas pronto y aplaques mi fiebre,
Saca la enfermedad de mis huesos.
Que si he de morir,
Que sea lejos del sol.

Algún día.

En invierno, el hombre se hizo campo de flores. 
Algún día despertará y será primavera.

VIII

...A pesar de que la nieve era espesa, logramos llegar al el Bosque de Aokigahara, era tan bello, tan místico. Comprendimos el porque Wataru Tsurumi lo recomendaba como un lugar ideal para sanar el alma, para ser libres..

Verdad

La verdad los hará libres.

Esa verdad esta plasmada de olvidos,

Ese destino es un feliz exilio,
será la ultima oda a tu nombre.
Au revoir.

Seremos libres.