Algo

Algún día voy a dedicarte un libro un poema una flor o una piedra algo he de dedicarte solo para vos

toco tu boca

Toco una boca inexistente un silencio que no es mío se escapa de tus ojos la lejanía hace temblar mis labios El ayer no es más que una raya desdibujada en el tiempo se desvanece todo Estoy ciego lo inexistente es simplemente invisble para mis nublados ojos

Pura vida

La vida poética es un segundo de sol en el rostro
un viento silencioso atravesando el parque
un carro muerto bajo la lluvia
una ultima grapa en el libro
un abrazo bien cortito
una charla sin café
una injusticia de rocola
una canción sin fronteras
un cadáver ilegible
una cerveza sin sabor
un insulto con cariño
un beso en la mejilla
una partida involuntaria
una travesía sin dinero
una esperanza floreciendo
un amigo diferente en cada verso
un poema en la pared
un camino hacía la vida
un universo que si es

hombre

el hombre nace de las piernas siempre abiertas de un país desconocido
una tierra que no perdona las partidas
una patria que exilia a los niños como producto de exportación
una nación celosa que maltrata a sus bien amados hijos

el hombre no es un ser racional
en el fondo es un animal de calle
un pez globo suicida que se hincha
llenándose de hiel esperando a explotar

el hombre no es una víbora centelleante del futuro
es un ser troglodita desnudo e híbrido
mitad simio mitad llanto
consumido siempre por el fuego melancólico de un ayer estepario

al final de los días
de las noches
de los besos
de las muertes

el hombre asume su naturaleza furtiva
acepta su asqueante destino
se larga en prosa infinita hacía la tierra ausente
se hace espectro de un pasado insípido

mis versos

Ahora mi verso ya no es mio
sino  tambien es tuyo
de él y de ellos

entonces
mi infierno ya no es mío
sino también es tuyo
de ellos

su infierno
es el mio

navajas entre heridas hechas huevo

Las navajas que cortan un silencio enfermizo
las misma letras negras que empañan las pieles blanquecinas
el mismo miedo de saber que nos desvanecemos
las heridas abiertas
las piernas abiertas
las almas abiertas

El reloj que no marca la hora es subversivo
el poeta que no idolatra a la vida es hereje
el silencio que no hiere es cómodo

las navajas
las navajas son todas iguales en profundidad
en corte
en sangre que cubre el recuerdo de pasión moribunda

Al diablo las heridas

Soy un ser que no es

Soy un ser que no es
una partida que no parte
un silencio que no grita
un adiós que no despide

Siento que me voy
pero no me voy
algo me aferra
algo invisible
me ata
a tu única inexistencia.

No te vas
ni yo.

puertas

Hay puertas que se dejan abiertas para que entre el viento
Ventanas que se dejan abiertas para que entre la lluvia
Almas que se dejan abiertas para que entre cualquiera.

En el fondo del todo
Hay un universo que fue
y otro que no fue.

En la memoria del tiempo vivimos tatuados
Puerto de recuerdo y despedida
Humo que inunda los ojos.

nubarrones

nubarrones atomicos que cubren la memoria
las luces se pierden en el limbo de mis ojos
se mueven las sombras como mensajeros de la muerte
el cuerpo se hace piedra
el recuerdo se hace olvido
la mañana se empapa de sangre malolienta
el claxon de los cerdos se vuelve rapsodia homerica
la radiaciòn cosmica invade mis huesos
me derrito en tu labia
la lluvia acida viene
me duermo.

Viajes

El viaje es intrínseco
el hombre cae enfermo en la primera ruta
el hambre llena los espacios vacíos que el amor abandona
el silencio emana luz de entre sus heridas abiertas

el hombre cae enfermo en la segunda ruta
la noche se hace olvido
se desubica el norte, el sur, la rabia, el amarillo
las manos se tornan ojos azules que pican hielos

el hombre cae enfermo en la tercera ruta
crucigramas de carreteras explicando caminos a ningún sitio
la lluvia no lava los pecados de los días
los recuerdos metamorfosean en híbridos zanates

el hombre cae enfermo en la cuarta ruta
no se recupera nunca
no despierta del limbo miserable de su puritana existencia
no respira mas opio de tus besos
no siente la caricia ultima de tus callosas manos

el hombre cae enfermo en la quinta ruta
aun no hemos partido
y todos ustedes se han quedado en un viaje sin retorno

gripe

¿Qué tiene de guapo y romántico
un poeta con gripe?

nada
salvo la muerte.

Ella brota en los pequeños momentos.

soñe

Soñé con una poeta famosa,
Sus ojos de luna nueva se acompañaron de un verso irreal,
Frente a mi, la poesía se personifico en belleza femenina,
No quise despertar.

Soñé contigo,
Renegué el sueño,
Mi mente jugó conmigo,
Desperte.

todo eso

De que me sirve el materialismo historico,
El metodo socratico dialectico,
las bases juridco economicas modernas,
El renacentismo filosofico del siglo XIX

¿De que me sirven?
Si no he aprendido a vivir con lo que tengo.

de que me sirve

De que me sirve tenerte dos segundos,
si te voy a perder toda una vida.

verla

Verla se ha convertido en un juego de azar,
una ruleta rusa de universos paralelos,
verla se ha vuelto un esquirla en la curiosidad.

unuis

El arte de la vida, reside en todas las cosas, especialmente en esos gestos pequeños, en tu mirada que se pierde en el horizonte, allí por ejemplo, el universo nace de nuevo.

mañana

quizas, esta noche muera ajeno a tus brazos, quizás mi cuerpo se enfrie en la penumbra del olvido, lejos de ti sabre que es estar maldito. Mañana iré a besar tu cuello en forma de viento.

no te has ido

Sueño con verte mañana y saber que no te has ido, simplemente te has alejado. Saber que dentro de esa distancia aun existes.

El tiempo será la cicatriz de todas las heridas, La memoria la primavera de este otoño de tonos grises, Entre todas las distancias del cosmos.

Aun existes para mi; Y yo existo, En lo lejano solo para ti.

persiste

Ella observa todas mis cicatrices,
Mapa geograficos de la vida misma,
Toca cada herida abierta,
hunde sus dedos en la sangre coagulada.

Ella observa mi dolor mudo,
Callado, silencioso, pendejo,
Sabe que duele,
Ella toca la herida abierta.

Persiste.

eramos

Estoy lleno de silencios y de quejas,
Los miedos me brotan como flores en mi piel de invierno,
La luna nueva habita en mis ojos.

Todo se va,
Allá en la distancia queda el recuerdo del todo ido,
¿Quien eras? dirás al ver la luna,
Eramos eso que nos dejo la noche.

Jusd

No me salves por lastima o miseria,
Guardate tus silencios para despues de la muerte,
Deja que yo cabe mi propia tumba de momentos ajenos,
Momentos distantes, perennes, perfectos.

Allá afuera habrá más de un cielo que será tuyo,
Habrá una noche que será mía,
No me salves por miedo,
Salvate por la pura gana de verme lejos.

mismo

He regalado un árbol en otoño,
Un cumplido a contraluz solar,
Un abrazo eterno,
Un hasta luego esperanzador.

Me he regalado a mi mismo.

catorce

quiero exorcizar mis entrañas de tu recuerdo,
armar un cenotafio con cada una de tus viejas caricias,
En el fondo del mar caben todos tus silencios,
Y allá arriba entre el cosmos,
Bien puedo poner todos los besos que con dulzura,
Me guarde entre la memoria.

existen

Hay mujeres que son kamikazes armados de cólera insensata,
Se estrellan una y otra y otra vez en el mismo sitio,
Se estrella deseando buen viaje,
A sabiendas que el fuego ha derretido las piernas.

Hay mujeres que se vuelven ácido y diluyen los silencios,
Envenenan de a poco la vida,
O bien, lo poco que nos queda de ella.

Hay mujeres que son agujas,
Besos llenos de formol que se clavan en el cuello,
Penetra el liquido amoroso que entiesa el cuerpo,
Mi alma se queda tiesa de a golpe.

Hay mujeres que son todo,
Y esas son las que realmente matan,
Se van un día sin dejar papelitos cualquieras,
y nosotros los sumisos, nos morimos.

palabra

Si pudiese comer de la poesía,
No andaría así de desnutrido,
porque la comida no llena ese sentimiento que vive gimiendo palabra,
palabra para llenar este espacio moribundo,
El estomago se llena de lo que en el futuro sera mierda,
Pero el alma,
El alma no se llena ni con guaro ni con mujeres,
Ese pedacito de humanidad que nos queda,
Oculta y hambrienta,
Solo se llena con poesía,
Si pudiese comer de la poesía,
No andaría así de desnutrido.

Cada días más se escribe.

Cada día más hombres escriben poesía,

Escriben con el vivido sentimiento de engrandecer la rabia barata,

De poder exclamar con todas las voces del mundo un amor patetico,

Creer que se puede adormecer a la vida con tres versos burdos.

Cada día más mujeres escriben poesía,

Escriben con el placer de aniquilar a todo el sexo masculino,

Destrozar cada rastrojo de feminidad que le queda a la victima rival,

Llenar este universo inmenso con océanos de lagrimas impuras.

Cada día la gente escribe más poesía,

Escriben con las hartas ganas de acabarse el papel del mundo,

Consumir todos los arboles y grafitos de la tierra,

Llenar esta tierra y la otra de rimas sin sentido.

Ahora entiendo porque la poesía verdadera,
Se encuentra entre la basura,

Tiene miedo de que la sigan ultrajando millones de versificadores enamorados.

Huye de todos ellos.

Salir.

Hay hombres que salen a las calles a buscar algo,
libros, cigarros, sexo, dinero, comida, mierda, esperanza, amor,
Cuantisima porqueria inutil que les llene el alma de paz,
Pero salen.

Vos te quedas ahí encerrado en la caldera hirviendo,
Esperando a que no defequen sobre tus ilusiones.

Alma

eso mi amor, El alma a lo que vos llamas pureza, yo lo llamo ausencia, Acá dentro lo que menos queda es un puñado de caricias, Solo tengo callos entre las ideas. Mis caricias las doy con la labia, En tu mente, En tu cuello, En tu alma; esa que si es pura.

manos

No te ofrezco mis manos, Pues me las he arracando muchas veces en esta vida, Tengo un puñado de quejas y silencios dentro de botellas vacias, El sutil sopor de la existencia, Será lo unico que despejará nuestras mentes de la rabia, No tengo manos para darte, Solo tengo un misero cuerpo que es tuyo.

respuestas

Entonces, Algo te aferra a mi, A mi inmoral destino relleno de carne y silencios, A esas interminables platicas mudas, Al yo que se de la vida.
Algo, Por minimo que sea, Te aferra a mi como las raices de una ceiba se abrazan a la tierra, No sabemos bien que es, Pero tu lengua y la mia, tienen la respuesta.

mañana

Y si me enamoro de aquí a mañana de un recuerdo, de una ilusión, de una sonrisa, de una boca,
de una musa.
De todas formas por algo tengo que sufrir

Tragedia

- Es tan tragico.
No, lo deprimente es saber que estas afuera del recuerdo, saber que poco a poco las hojas abandonan al arbol, saber que los niños pierden la infancia cada dia más rapido, que las mujeres y los hombres ya no se comen a besos.
Eso es triste, saber que estamos aqui pero realmente no estamos

Emigrar

Yo no sabia que el que te fueras así de repente,
era un indicio claro de tus comportamientos migratorios,
Ha llegado el invierno en mis pensamientos,
Y t{u en lugar de hacer una madriguera entre mi alma,
Has decidido volar al sur,
Has escogido dejarme hundido entre el hielo.

Ella

Me hubiera gustado que Ella viera mis cuadros,
Leyera mis poesías,
Tocara mis ojos.

Me hubieran gustado muchas cosas,
Pero Ella aun no ha venido,
Sus manos se posan solamente en mis palabras

Ella habla y mis deseos se contraen
Hablo de un pasado inexistente,
Ella esta justo ahora,
viendo mi destino.

Me importa

No me interesa que el mundo huela a sangre
que las flores se sequen con rocío de amoniaco,
o que los hombres se coman entre ellos,
No me importa.

Me importas tú
Que flotas allá arriba entre ese mar verdusco,
Guardándote esa sonrisa de sol para los dioses,

Le he perdido total cariño a esta tierra insípida,
Esto es lo nuestro,
La triste desolación de la estepa moribunda,
Es lo mío.

Me importas tú,
Que has dejado tus aposentos divinos,
Para apiadarte de un mortal desolado,

Me importas tú,
que te has hecho luz entre la noche.

Los universos que no fueron.

Hay tantos universos que no fueron,

Momentos que vivieron dos segundos,

Vida paralelas en realidades distintas,

Lo ajeno de esta tierra es el vació que deja lo que no fue.

Lo que se quedo en la mente.