Despertar en ese mar vació y seco que reposa en la cienega más profunda de la existencia humana, despertar y saber que no es un mar.
Sucede que las pozas de agua pura y blanquesina, en los sueños no son más que recuerdo impuros e insanos que aquejan le ser.
Vendrán las zacarrinas a enverdecer los sueños, a limpiar las cienagas, a llenar de luz ese mar.
Todo fluira junto a el agua purificada naciente del seno de tu musa onírica, todo se inundará de paz y silenció.
Despertar, yo no quiero despertar. Cada vez soy más adicto a los sueños, usaré mi abstractismo para dormir despierto.
Usaré al tiempo como excusa de no despertar, hastá ver lleno ese mar seco inexistente. Tomaré una cubeta y comenzare la faena.
Comenzaré, comenzaré, comenzaré, pronto comenzaré. Estoy despierto. Sufro.
¡Mercí a tout!
¡Mercí a tout!
miércoles, 30 de mayo de 2012
Que nos quedará de la tierra al final de los días. O mas bien que le quedará a la tierra al final de nuestros dias.
Que le dejaremos al silencio al final de los dias. Sera quizás el único que exista después del fin.
Su cara estabá hecha de cerillos, cuando sintió la verguenza y le ardío todo el rostro. Se quedo sin sonrisa.
Será acaso la tierra el Uroboro máximo, esa masa circular infinita.
Seremos parte de esa Gaia suprema y mística.
Que le dejaremos al universo en si, cuando del polvo venimos y al polvo cósmico vamos.
Sera de Dios dejarnos a la merced de un agujero negro.
Sera Dios ese agujero negro.
Le arreglaron el rostro, con nitroglicerina le hicieron las cejas, con propano la nariz, le pusieron cabello de hierva seca y para adornar un sombrero hecho de botellas de vidrio.
No encontró su sonrisa hasta el día que abrazo a Dios, el día en que se entrego al agujero negro super masivo.
¡Mercí a tout!
Que le dejaremos al silencio al final de los dias. Sera quizás el único que exista después del fin.
Su cara estabá hecha de cerillos, cuando sintió la verguenza y le ardío todo el rostro. Se quedo sin sonrisa.
Será acaso la tierra el Uroboro máximo, esa masa circular infinita.
Seremos parte de esa Gaia suprema y mística.
Que le dejaremos al universo en si, cuando del polvo venimos y al polvo cósmico vamos.
Sera de Dios dejarnos a la merced de un agujero negro.
Sera Dios ese agujero negro.
Le arreglaron el rostro, con nitroglicerina le hicieron las cejas, con propano la nariz, le pusieron cabello de hierva seca y para adornar un sombrero hecho de botellas de vidrio.
No encontró su sonrisa hasta el día que abrazo a Dios, el día en que se entrego al agujero negro super masivo.
¡Mercí a tout!
¡Mercí a tout!
Lunes cantaban las flores, lunes cantaban los soles.
De las auroras boreales nacieron dragones arcoirizados, alcoholizados, imaginados.
Cada uno cae como nave herida en combate, se estrella entre los campos secos de las tierras nordicas.
La tierra se cubre con sangre multicolor y de la sangre, la carne, la esencia de las bestias nacen flores.
Flores, flores, flores, las mismas que cantaban Lunes, lo soles que cantaban lunes son otra história
Caé el silencio, pero no rompé el cantico aungustioso y lacerante de las flores. Los demás aborrecen los Lunes ahora
Las flores son exiliadas, aún tienen sangre de dragon y se van por el mundo, unas como putas de amores adolescentes.
Otras como cadaver de tumbas ajenas, más de una fué un compromiso hipócrita entre gigantes.
Unas cuantas, tres para ser más exactas, se hicieron viajeras, vagabundas, y al llegar a París se echaron a dormir.
Las flores no despertarón jamás, decidieron ser parte de la puesta de sol, acompañarse por una copa de vino pasar a ser un romance.
¡Mercí a tout!
De las auroras boreales nacieron dragones arcoirizados, alcoholizados, imaginados.
Cada uno cae como nave herida en combate, se estrella entre los campos secos de las tierras nordicas.
La tierra se cubre con sangre multicolor y de la sangre, la carne, la esencia de las bestias nacen flores.
Flores, flores, flores, las mismas que cantaban Lunes, lo soles que cantaban lunes son otra história
Caé el silencio, pero no rompé el cantico aungustioso y lacerante de las flores. Los demás aborrecen los Lunes ahora
Las flores son exiliadas, aún tienen sangre de dragon y se van por el mundo, unas como putas de amores adolescentes.
Otras como cadaver de tumbas ajenas, más de una fué un compromiso hipócrita entre gigantes.
Unas cuantas, tres para ser más exactas, se hicieron viajeras, vagabundas, y al llegar a París se echaron a dormir.
Las flores no despertarón jamás, decidieron ser parte de la puesta de sol, acompañarse por una copa de vino pasar a ser un romance.
¡Mercí a tout!
¡Merci a tout!
domingo, 27 de mayo de 2012
Sin saber porque, el rio traia cada vez mas piedras, sin saber quien, las ciudades se evaporaban como lluvia seca.
Los zapatos rotos, hablaban sabiamente de los caminos de la vida, cantaban poesia de viajeros, cantaban.
De entre uno de los viajes, estuvo en el mar, los acordes se iban al oceano, los arpegios, se apoderaban del mar. La melodia se alzaba.
Mas de alguna vez en la vida, el gato del vecino, te observara de manera profunda, desnudara tu alma y sera el único quien te vera realmente
Por mas que despejes el cielo con las manos, que guardes el viento entre un frasco, las hojas caeran, se pondran secas y moriran.
Pero, a quien le importa las hojas, cuando el cielo es azul, cuando la noches es negra, cuando la luz es luz y la tristeza es solo mierda.
Despirtenme a las 7:04, besame amada mia, besame y ronrroneara solo para ti.
Quizas el paraguas sea nuestro complice romantico, fingira huir con el viento para dejarnos a merced de la lluvia y asi yo poder besarte
Bajo el agua, los besos son mas densos, su estructura molecular se hace mas pesada, se altera la continuidad del tiempo-espacio-materia
Las aves se irán al oeste. El sur esta pasado de moda, los cabarets en Europa son mas inetresantes.
Ya del clima seco y moribundo, queda el rastro frio de la ausencia. Sacas tu arma defensiva, una taza de te, una taza de calma.
Las aves siguen volando, El zapato sigue cantando, el rio sigue trayendo piedras. Son las 7:03 y tu aun no me besas.
Todo es cuestion de tiempo.
¡Merci a tout!
Los zapatos rotos, hablaban sabiamente de los caminos de la vida, cantaban poesia de viajeros, cantaban.
De entre uno de los viajes, estuvo en el mar, los acordes se iban al oceano, los arpegios, se apoderaban del mar. La melodia se alzaba.
Mas de alguna vez en la vida, el gato del vecino, te observara de manera profunda, desnudara tu alma y sera el único quien te vera realmente
Por mas que despejes el cielo con las manos, que guardes el viento entre un frasco, las hojas caeran, se pondran secas y moriran.
Pero, a quien le importa las hojas, cuando el cielo es azul, cuando la noches es negra, cuando la luz es luz y la tristeza es solo mierda.
Despirtenme a las 7:04, besame amada mia, besame y ronrroneara solo para ti.
Quizas el paraguas sea nuestro complice romantico, fingira huir con el viento para dejarnos a merced de la lluvia y asi yo poder besarte
Bajo el agua, los besos son mas densos, su estructura molecular se hace mas pesada, se altera la continuidad del tiempo-espacio-materia
Las aves se irán al oeste. El sur esta pasado de moda, los cabarets en Europa son mas inetresantes.
Ya del clima seco y moribundo, queda el rastro frio de la ausencia. Sacas tu arma defensiva, una taza de te, una taza de calma.
Las aves siguen volando, El zapato sigue cantando, el rio sigue trayendo piedras. Son las 7:03 y tu aun no me besas.
Todo es cuestion de tiempo.
¡Merci a tout!
¡Mercí a tout!
sábado, 26 de mayo de 2012
La lluvia sin caer en siglos, como manantial eterno y efímero, se dejara caer en una primavera inexistente, en un posible martes 23 de septiembre, en un año infinito, en algún lugar desconocido, sobre la acera seca de alguna urbe. Ese día la lluvia como ángel místico de tu ser, impactara el recuerdo tibio de tu alma, de tu espíritu, de tu ser, amaras sobre todas las cosas y seras amado como se menciona en la existencia del universo. Concluirás vagamente que no existe el centro del universo, que los centros son mentiras, la verdad es que todo se expande. (Llueve)
¡Mercí a tout!
Lo que nos queda muchas veces en estos lares será, una taza de café frio, un pan mohoso, una lagrima perdida en saber donde.
Las gotas de lluvía vuelan en busca de su libertad, las lágrimas se suicidan. Ambas acaban allá, abajo, desparramadas.
Pasan cien primaveras, y la número noventa y cinco se llena de la tertulia húmeda entre dos gotas.
Esos milisegundos, esas fracciones, ese tiempo muerto que conquista su plática, acaban en su alegría y su tragédia.
La gota de lluvía, como kamikaze enceguecido se arroja al espacio-tiempo, en contra del gobierno abrasante del sol.
La gota de lágrima, es más un mártir olvidado, se desliza por el rosro palido del momento.
Los momentos mas sublimes, aquellos donde el noise del mundo ahoga el grito inmune del olvido.
Esos instantes putridos y perfectos, esas tantas catarsis infinitas que engullen las almas.
5 milisegundos antes de morir, las dos se miran a la cara. Se analizan, se observan, se besan, se quieren, se tocan.
Mueren.
Antes de caer, una quema los ojos de donde nacio, la otra quema la nube blanquesina de donde nació.
Abandonan el pasado para entregarse al futuro, al momento, al recuerdo.
Ambas caen en el mismo sitio, ambas se pierden en el universo cosmico de algún pedazo de pavimento.
El pan se sigué pudriendo, el cafe se sigue enfriando. Llueve y abunda la nostalgia.
Aflora el amor.
¡Mercí a tout!
Las gotas de lluvía vuelan en busca de su libertad, las lágrimas se suicidan. Ambas acaban allá, abajo, desparramadas.
Pasan cien primaveras, y la número noventa y cinco se llena de la tertulia húmeda entre dos gotas.
Esos milisegundos, esas fracciones, ese tiempo muerto que conquista su plática, acaban en su alegría y su tragédia.
La gota de lluvía, como kamikaze enceguecido se arroja al espacio-tiempo, en contra del gobierno abrasante del sol.
La gota de lágrima, es más un mártir olvidado, se desliza por el rosro palido del momento.
Los momentos mas sublimes, aquellos donde el noise del mundo ahoga el grito inmune del olvido.
Esos instantes putridos y perfectos, esas tantas catarsis infinitas que engullen las almas.
5 milisegundos antes de morir, las dos se miran a la cara. Se analizan, se observan, se besan, se quieren, se tocan.
Mueren.
Antes de caer, una quema los ojos de donde nacio, la otra quema la nube blanquesina de donde nació.
Abandonan el pasado para entregarse al futuro, al momento, al recuerdo.
Ambas caen en el mismo sitio, ambas se pierden en el universo cosmico de algún pedazo de pavimento.
El pan se sigué pudriendo, el cafe se sigue enfriando. Llueve y abunda la nostalgia.
Aflora el amor.
¡Mercí a tout!
¡Mercí a tout!
Las lluvias acídas, en disputas ebrias de dioses del Olimpo, caén como efecto secundario de la ausencia del vino y la bonanza de la cusha.
Mientras, caía la lluvía.
Ese cigarro Malboro de un quetzal se sobreponía a la interperie del prejuicio, de nacer maldito y canceroso.
Mientras tanto, el cigarro enmudecido contemplaba al no fumador que lo veía consumirse pero no lo besaba.
El cigarro se consumé, el proposito de su vida cambia, ya no es fumado, el se fuma al no fumador. El es poéta.
El cigarrillo sabe eso, lo siente en los dedos tersos y encallados, lo ve en los ojos ausentes y misteriosos. Lo sabé, el es poéta.
Se unen a los ojos antes de morir, el cigarrillo sin ser fumado, el poéta sin ser mencionado. Hay catarsis.
Esporadicamente uno se hace humo y muere conmocionado, diferente, se va.
El otro se va, se desvanece, vuelve a esta realidad. El humo no le gusto.
Con sonrisa ironica, encuentra la publicidad subliminal racista de la empresa. Imagina un verso.
Mientras, caé la lluvía. Zeus y Dionisio siguen con su rosa de jamaica.
¡Mercí a tout!
Mientras, caía la lluvía.
Ese cigarro Malboro de un quetzal se sobreponía a la interperie del prejuicio, de nacer maldito y canceroso.
Mientras tanto, el cigarro enmudecido contemplaba al no fumador que lo veía consumirse pero no lo besaba.
El cigarro se consumé, el proposito de su vida cambia, ya no es fumado, el se fuma al no fumador. El es poéta.
El cigarrillo sabe eso, lo siente en los dedos tersos y encallados, lo ve en los ojos ausentes y misteriosos. Lo sabé, el es poéta.
Se unen a los ojos antes de morir, el cigarrillo sin ser fumado, el poéta sin ser mencionado. Hay catarsis.
Esporadicamente uno se hace humo y muere conmocionado, diferente, se va.
El otro se va, se desvanece, vuelve a esta realidad. El humo no le gusto.
Con sonrisa ironica, encuentra la publicidad subliminal racista de la empresa. Imagina un verso.
Mientras, caé la lluvía. Zeus y Dionisio siguen con su rosa de jamaica.
¡Mercí a tout!
¡Mercí a tout!
miércoles, 23 de mayo de 2012
Aún caiga el silencio como daga oxidada de la vida inmune, el narrador de mi vida seguirá con su cigarro leyendo mi poesía más profunda.
Ya bajo el saucé seco y blanquesino, quedo grabado nuestro recuerdo más amoroso. El sauce muere, lo amoroso muere, el recuerde hiede.
Yo solo espero, algún día encontrar con quien practicar mi mal francés, atiborrarse de te viejo y un día o dos, tener sexo. 'Espero'
El narrador con el cigarro a medio terminar, mientras lee, omite la razón verídica del escrito. Se concentra en imaginar que fuma un puro.
Cayendo por la escalera frenetica y grisaceá al infierno, sigo la huella de Dante como un recorrido turistico. (Todos sabemos que buscaba)
Al tocar el abismo, uno se da cuenta que alla abajo las flores son más bonitas. La razón es que el smog solo le llega a Dios en las alturas.
El cigarro a escazos momentos de extinguirse. El narrador sonrié con la mención incoherente y la lluvia caé.
Y caé, la lluvia caé, pero ¿Por qué caé? se deja ir, se liberá o se suicida. Mejor solo llueve.
Ya bajo el saucé seco y blanquesino, quedo grabado nuestro recuerdo más amoroso. El sauce muere, lo amoroso muere, el recuerde hiede.
Yo solo espero, algún día encontrar con quien practicar mi mal francés, atiborrarse de te viejo y un día o dos, tener sexo. 'Espero'
El narrador con el cigarro a medio terminar, mientras lee, omite la razón verídica del escrito. Se concentra en imaginar que fuma un puro.
Cayendo por la escalera frenetica y grisaceá al infierno, sigo la huella de Dante como un recorrido turistico. (Todos sabemos que buscaba)
Al tocar el abismo, uno se da cuenta que alla abajo las flores son más bonitas. La razón es que el smog solo le llega a Dios en las alturas.
El cigarro a escazos momentos de extinguirse. El narrador sonrié con la mención incoherente y la lluvia caé.
Y caé, la lluvia caé, pero ¿Por qué caé? se deja ir, se liberá o se suicida. Mejor solo llueve.
Como se repité desde la creación del todo. El agua ama al fuego, el fuego ama al agua y estos dos se flagelan, se evaporan.
A segundos de tener ese éxtasis humeante nicotinizado, muere el cigarrillo y como vestigio de existencia, queda un estela que hace cuentos
El narrador sufré, yo sufró, el agua sufré, el fuego sufré. La trama de los cuentos del cigarrillo iba a ser un amor amarillo y cursi.
Con los pasos ahogados en el fango de miles de lágrimas, como recorrido de peregrino llego hastá el cielo. Ella desnuda y sonriente aguarda.
Quedá a la misería del narrador el hecho de la muerte de su placer, la meláncolia de sus horas y la atención a una poesía compartida.
Ya los dos unidos en plenos campos elíseos anunciamos la partida benevolósa de está tierra mugrienta.
La lluvía como ruiseñor invisible que canta al horizonte de los vivos acaricia las mejillas del narrador. ¿Serán acaso lágrimas del cielo?
Lluevé, en la tierra, lluevé en los campos, lluevé en tu memoria, llueve.
Morada última la profundidad del abismo, debajo del sauce seco y blanquesino que se postra al olvido.
El narrador, sienté quizás las lágrimas de su cielo y en plena catarsis besa su éxtasis y se aleja. Una fama casí lo atropella.
Quedá como posdata olvidada, la mención del narrador. -"Hablarón en francés hastá que el placer los hizó volver al español."
¡Mercí a tout!
712
lunes, 14 de mayo de 2012
Silencio,
Así entre los perros,
Así como tus dedos,
De tus vasos vacios,
Ausentes de whisky florido,
Que emana de tu mente,
Espuma rabiosa,
Barbas de mar y silencio.
Quedate en plenitud muerta,
Quédate en dolor rojizo.
De tus piernas nacen tus memorias,
De tus pechos sale la armonia,
Mas el silencio es inmune,
Silencio, silencio, solo silencio.
Besa tus deliciosos cabellos,
Besame entre las pupilas,
Aqui dentro de las sabanas,
Sabanas insanas,
Perfume muerto y podrido.
Quizas,
Sean los alacranes brillantes,
Quizas,
Las alimañas de tu enmarañada selva,
Quizas tu perturbadora esencia,
Quizas,
Sea el hedor amoros de tus besos.
Bajare de tu penumbra,
La semilla bendita de tu ser,
Asi entre tus palabras abusivas,
Fecundaremos el olvido,
Hasta que ambos demos a luz,
Y entre la tierra nazca,
Fuerte, claro, bello, nuestro.
Lo que nos queda en la existencia,
Nuestro recuerdo,
Hijo bastardo de la vida seca,
Recuerdo ajeno,
Recuerdo,
Recuerdo,
Solo queda nuestro recuerdo.
Así entre los perros,
Así como tus dedos,
De tus vasos vacios,
Ausentes de whisky florido,
Que emana de tu mente,
Espuma rabiosa,
Barbas de mar y silencio.
Quedate en plenitud muerta,
Quédate en dolor rojizo.
De tus piernas nacen tus memorias,
De tus pechos sale la armonia,
Mas el silencio es inmune,
Silencio, silencio, solo silencio.
Besa tus deliciosos cabellos,
Besame entre las pupilas,
Aqui dentro de las sabanas,
Sabanas insanas,
Perfume muerto y podrido.
Quizas,
Sean los alacranes brillantes,
Quizas,
Las alimañas de tu enmarañada selva,
Quizas tu perturbadora esencia,
Quizas,
Sea el hedor amoros de tus besos.
Bajare de tu penumbra,
La semilla bendita de tu ser,
Asi entre tus palabras abusivas,
Fecundaremos el olvido,
Hasta que ambos demos a luz,
Y entre la tierra nazca,
Fuerte, claro, bello, nuestro.
Lo que nos queda en la existencia,
Nuestro recuerdo,
Hijo bastardo de la vida seca,
Recuerdo ajeno,
Recuerdo,
Recuerdo,
Solo queda nuestro recuerdo.
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