Diagrama hacia el sol.

... Se que no es buena excusa vivir bajo un cráter inerte, mientras por sobre las nubes crecen el vivo edén del cual me echaron...
Creemos que somos todos más que un suspiro de un dios cósmico.
Yo.
- creo que somos más bien el rastrojo de alguna nebulosa con resaca.-
Dando zancadas al sol.
Haciendo un diagrama hacia el,
llegamos,
algún día llegaremos al sol.

La noche más negra

Y se cae la noche como una de esas tantas polillas que mueren electrocutadas,

Se cierne la muchedumbre a danzar sobre el cuerpo inerte del día,

Mientras el sol infiel a su promesa de darnos vida,

Se oculta en la cara fina del mundo,

Y nos deja a los del tercer patio,

Hundirnos en el frio.

Pero debajo de esas riñas pretenciosas de hacernos llorar cómo infantes destetados,

Nos sale la virilidad femenina de afrontar el miedo sin las lagrimas,

Nos sale la fortaleza maternal de ser patrones del todo.

Y sonreimos,

Mientras que debajo de la carcaza temporal, se exudan quejidos funebres.

Pero aún asi,

brota la risa entre la noche.

Porque,

la noche más oscura, no siempre es la más negra.

El día más sublime no siempre es el más brillante.

Como nos encanta ver morir polillas.

Noelle

no vivo,
existo,
ya no siento ni el repirar de las iluciones perdidas al pasar el tiempo
ni el dolor de la pena ajena
que resopla en la mirada del desconocido
siendo la unica que me hace recordar que existo....


Noelia santizo

Shell Fire

We can listen the shell fire breaking the silence,

We can see the flames devouring  the space,

We can feel the fear waking up inside the time.

And before the night goes down,

They will can kill the noise with his hands,

And start the revolution with his words,

Break the system with the love,

And Smile when the night ends.

Just Smile.

but now,

We can see the pandemonium,

Feeling the chaos,

and

dreaming with the tomorrow.

Luna Loca.

La memoria de la noche solo se deja iluminar por la tenue risa del sol a medio cielo,
Ahogado entre gotas sangrantes de las nubes pomposas,
Se desangran las palabras de una luna ezquisofrenica y muda.

Así para cuando sea la noche antes de zarpar a la mar,
Las corrientes de mañana sean más suaves al volver la noche,
Porque la luna muda y loca,
No podrá ordenarle a Neptuno que juguetee con las aguas.

Y así la memoria solo saldrá a flote cuando estemos lejos,
Muy lejos y el sol a medio cielo se le insinué,
Para que durante el eclipse se hagan uno.,
Sean infieles cada quien a su cielo.

Y nosotros,
A salvo.

VCI

Allí donde nace la hiedra venenosa de entre el asfalto.
Se arrojan los cupidos suicidas y pasivos,
A querer besar las faldas inmundas de una madre naturaleza vendida.
Debajo de tantas piedras sumisas,
Se mece vilmente el viento cómo bella bailarina coqueta,
Se despoja de sus pudores silenciosos,
Y de entre la noche,
El llanto ausente del sátiro payaso,
Rompe el panorama.

..

No se deja la noche solo por ser noche,
se deja la tranquilidad del sueño por la vida,
el viento, la risa.

Que triste es ver que duermen los miedosos,
Y aun asi suenan los tambores centellantes,
Suenan.

Que ridiculo tu rostro poetico,
En alborada de raices,
Pero,
tengo frio,
tengo sueño,
quiero dormir,
tengo miedo al dia.

Caminar.

Era un hombre que caminaba y caminaba, siempre con el mismo ritmo. Primero el pie derecho y luego el izquierdo.

Nunca se intereso en cambiar su forma de caminar.

Si encontraba una piedra en su camino

simplemente pasaba sobre ella.

Sin cambiar, siempre el mismo semblante.

Merci a tout

No hay paz entre las letras sangrantes, de la ponzoña rabiosa  de la boca salen los blues más envenenados.
De los acordes más sucios y indecorosos salen parajes dimensionales, nubes etilicas y extasis pacifista.
Que vivir entre instantes, es otra forma de alcanzar la muerte.
Una más sutil y sublime.
Merci a tout

Necrofobia II

Alicia Sambruna,
La noche la luna,
Se toca en la runa,
Abajo en la duna.

Y que si la noche esta loca,
Porque es  infeliz,
Que se rasca la boca en plena sin boda,
Y de luto los novios que sin sexo murió.

El placebo de día,
El calor ya de tu cara.

Se duerme,
Se besa,
Acaricia a la oveja.

Y sin ser,
Dejando todo,
Se hace nada,
Nada del foco.

Luz de la vida,
Oscuridad del panteón,
Beso del medio día,
Dolor del ardor.

Aún así las luciérnagas suicidas,
Se dejan la barba,
Como señal comunista de esta sociedad rara.

Alicia Sambruna,
Se muere en la hambruna,
Se casa,
Se coge,
Se descose.

Material de arrepentimiento:

Sin lugar a dudas las heridas más grotescas son los callos poéticos,
Heridas profundas, hundidas hasta el hueso,
Espacios de piel y alma muerta entre los dedos,
Piel muerta y versificada,
Agraciada y bendita,
Maldita inspiración,
Que desgasta manos con sin fin de versos.

El problema reside en arrepentirse,
En juntar todo de una sola vez y no hacerlo,
Arrepentirse de las heridas de tus manos poeta,
En pensar que esos callos no son suaves,
No son tiernos.

tan trágico,
Tan triste,
Pero aunque se desgasten tus manos,
Arroja el material para arrepentirse lejos de tu cama,
Lejos de tu mente.

Porque
No es bueno dejar mujeres desnudas y deseosas a medias.

Al otro lado del sol.

Al otro lado del sol.

Unos aprenden a ver a los cielos y dejarse llevar por el momento, por las palabras, por las ideas, por la excitación corpórea que brinda el momento. Alejarse prácticamente de la lucidez fronteriza que nos hace llamar humanos.
Pero hoy.
Se queda el silencio como testigo único de nuestro olvido, solo la miseria se digna a ver nuestra catarsis absurda y del otro lado del sol sequedan las ideas como poetas ebrios que mendigan inspiración en un vaso de alcohol, del otro lado de la frontera mística, ese maldito y desdeñoso espacio que se aferra al infierno circular.
Los poetas no van al cielo, todos están destinados a vagar por el limbo como Virgilio en la comedia divina de un Dante indispuesto.
Aún así, emprenderemos un viaje hasta allá, una travesía futura hacia la noche, una recorrido infinito hasta el sol. Ya lejos, lejos, bien lejos, la tierra sera solo el recuerdo tenue de nuestra vida pasada y la catarsis absurda cabra dentro de tu bolsillo.
Del otro lado del sol donde reposa la vida, donde reposa el amor.
Vonos a sacar al ebrio de la cantina.

Figuras.

Figuras, figuras,
que perturban la noche,
La noche de las ninfas,
De esas ninfas lujuriosas,
Que rebosan de melancolía,
Perturbadoras,
Insanas,
Viles espectros moribundos de ángeles perdidos,
Y de entre tanta lucidez,
se pegan tiros las balas,
De entre tanta realidad,
Se desnudan las masas,
Guardando ese pudor pútrido dentro de morrales amarillos,
Cuanta realidad,
Y dentro del espejo,
Más figuras, Figuras,
grotescas, pardas, sufridas,
De entre tanta lucidez,
Se amanece la lluvia,
Del sol orgasmeado,
Solo queda sus ser chorreante entre las dunas,
y esas figuras que perturban a las ninfas preñadas,
Futuras madres de los vástagos del sol,
Queda en la memoria,
La traslucida jeta de su acosador,
Esas figuras que no son mas que tus sueños,
Que invaden dimensiones alternas,
Tu rostro infinito que acarrea pena,
Sos un arruinador de pasiones,
Un deformador de retoños.
¿No te da pena pedazo de noche?
¿No te da pena?

No.

Vere arder..

Y vi arder mi nombre, 
más me encanto que fueran tus manos las que lo arrojaron al fuego. 
Pronto te diré ódiame en lugar de ámame.
Esperare a enredarte en mis juegos de palabras,
En mis metáforas comprimidas,
En sin fin de disparates,
Solo para escuchar un te odio de tu boca.
Te haré creer que cada desprecio será un amor,
Mientras más me odies, 
Más seré yo tu inspiración,
Y así el amor será la rabia,
Para que cuando se muera la cosa,
Y me digas Te odio,
Sabre que me amas,
Te volveras loca,
Las palabras se te moriran,
Y el silencio será tu resignacion,
El te amo será un amor,
Y el te odio un lindo recuerdo.
Vuelvete loca morena,
Que mañana te veré explotar,
Contemplare tus ideas volar,
Elevarse y flotar,
De tu colera brotara el amor,
Esto no se acaba querida,
Aun no.
Por ahora el silencio de tu odio,
Será más lindo que tu amor,
Y así vere arder mi nombre por ahora,
Veré arder mi nombre,
Vere arder mi nombre
Vere arder mi nombre,
Vere arder..

Anemonas

últimamente he perdido mis cuadernos,

Se desvanecen entre preludios musicales,

Se desaparecen dejando una estela de duda e irresponsabilidad.

quizás sean los nargles,

Creo que son ellos

supongo que han de querer juguetear con las hojas medio rotas

A perderse entre los dibujos surrealistas,

a hacer el amor entre los versos miserables.

he pensado tambien en hacerme el sepuko o harakiri con un corta uñas.

De pedirle la ayuda a mi yo interior,

Que sea el quien me degolle en el momento adecuado

De ver como salen las estrellas y las flores de entre mi espesa sangre.

Mas bien, lo uso de excusa para exasperar a una amiga

De verla reir sin verla,

De sentir sin ser,

De morir sin placer.

llego a simplemente no distinguir bien el color blanco en una pared blanca.

Quizás sea eso daltonismo

una enfermedad retorica, 

una metafora de sufrimiento extremo,

Nos quedamos ciegos viendo todo de a colores.

la mayoria de poemas, de obras, de musica, de anuncios, las envolturas de papel,

me parecen escritas por solo compromiso

Solo se que cada misero poste en está ciuidad se llama Jose

No se.

Quizás el mundo sería mejor si todos fuesemos anemonas,

Gelatinosas, florescentes, brillantes, sutiles,

Danzando unas con otras por siempre,

Simplemente existiendo,

Solamente bailando.

¡Merci a tout!

Cada vez que veo el vaso de agua cristalina. Imagino la torturosa forma de morir ahogado dentro de el.
Cuando camino entre la gotera y el cielo, me da miedo. Siento quizás que la gota soy yo saltando al vació.
Es noble el gesto de sonreirme en esas mañanas donde la uniformidad de la vida me tienta a surcar el peligro.
Pero, cuando veo las poesias escritas en las paredes, temo. Siento que soy ese verso olvidado que nunca saldra de tu boca.
Y aveces, solo aveces. Le temo al miedo. Miedo a dejarme ser yo y volver a estar cuerdo. ¿qué sería el mundo sin neuroticos?
¡Merci a tout!

¡Merci a tout!

Que lindo se ven las estrellas, cuando viajas en sol.
Tanto planeta y exo planeta que anda de pordiosero, algunos apestan a helio y otros peor, cargan humanidad como piojos.
Pero que lindo es viajar en sol.
Ustedes que no viajajn 5 mil millones de años en sol. Envidiosos.
Mi sol sin gasofa para el viaje, se enputa el desgraciado y se enrojece, se explota. Nos morimos.
Por lo menos, sé que no fué mala inversión comprar ese sol. Al final extermino a todos los mugrientos planetas.
No más helio, no mas humanos.
Que lindo es viajar en sol.
¡Merci a tout!

14 de mayo de 1943

• Querida mía. Sabes que desde hace tiempo que no te veo y la lejania de tu ser me carcome el alma, el deseo, la esperanza.
• Hace rato que lo unico que veo es lodo y miseria.
• cuanta miseria.
• Los demas soldado temen por su vida.
• yo temo tambien por la mía, temo el simple hecho de volver a sentir tu perfume al besar tu cuello
• temo el no cargarte frente a la gran catedral
• temo muchas cosas.
• Cuentan las noticias que nos enviarian a
• Stalingrado
• Será un asedio total
• para enfrentar a los barbaros rojos.
• Quizás sea mi última carta antes de partir.
• Será un largo trecho y pido tus plegarias por mi alma ensangrentada.
• Espero sentir tus caricias al volver, sentir tus besos y tu dulce perdon
• perdoname, que esta causa es más una tragedia que una victoria.
• Siempre tuyo
• Claude.

I

"Sin ti, mi hoy no seria más que un espectro moribundo y ausente. Y mi mañana solo seria el polvo cósmico del ayer" - Darsvid

II

Lecciones infinitas para saltar al vació.

- Maestro el vació esta tan lleno.

Merci a tout!

Rosales y rosas.

El genero Rosa está formado por un conocido grupo de arbustos espinosas y  floridos representantes principales de la familia de las rosáceas. Se denomina rosa a la flor de los miembros de este género y rosal a la planta.

Velad por las rosas rojas y pasionales,
Miren que no se devoren entre ellas,
Que su sensualidad y pasión las vuelven locas y descarriadas,
Sexuales y pretenciosas,
No dejen que los toque con sus espinas mortales,
Fiebres y suspiros,
Amores y desviaros,
Deseos incandescentes que afloran como matorrales espinosos en pleno ser.

Velad que no se escondan entre sus sabanas,
Les gusta esperar virginalmente el beso de sus príncipe verde,
verde azulado, moco, color musgo.
Se enamoran con facilidad.

Cantantes de opera y folk,
Tiernas maestras de la filosofía erótica,
Expertas artesanas de la quiromancia excéntrica,
Cuantos colores rojizos,
Cuantos olores pardos,
Cuanto calor.

Sientan como sus espinas suben por entre la sien,
Velad porque no susurren indecencias a sus delicados oídos,
No dejen que cantan sus coplas jazzistas,
No dejen que los aparten del Rock heavy.

Que los cautivaran con sus besos y sus versos,
Que sus pétalos suaves y carmesíes son suaves,
Sutiles y delicados,
Mortales y amados.

Cultivo rosas en el fondo de mi pecho,
Las riego con mi receta mágica de poesía,
Tres versos cortos y un poema largo en la mañana,
Tres haikus largos y un antipoema corto por la noche.

Cultivo rosas blancas en el fondo de mi abismo,
Brotan y se comen a las rojas,
Cuanta paz.


Muy entre si las blancas sacan sus revolveres,
Y vilmente apuntan a las rojas,
Se las comen canibalisticamente.


Cuanta paz,
Paz, paz, paz, paz, paz, paz.

Bang!

Los Rosales que cargo en mi apellido,
Como la insignia máxima de mi honor,
Mi pasado brota entre espinos,
Y mi futuro domina entre las rosas,
Infinidad de amor.

VC

Me besas/me tocas/me matas.

Se duerme/se acaricia/se mata.

Suena el piano que vilmente acompaña la velada funesta de los ruiseñores.

Se acobija a merced mia/
Se duerme entre pirañas.

Sin ser/Siendo todo.

Realza tu sonrisa infinita/amada paz/te amo/te odio/pero te amo.