Los poetas como vos muerte.

Los cielos envenenados con el sabor de la noche,
El silencio perpetuo que llena tus entrañas,
El rugir místico de las alimañas.

El día aun no esta muerto,
Y vos ya vagas por la senda del otro lado,
Ya peregrinas agriamente el paso de lo campos eliseos.

No te detienes a escuhar,
A sentir, a vivir,
A respirar muerte.

Que eso me envidias,
Que venis no por mi vida,
Sino por el aliento fresco exhalado de mis comisuras.

Venís por el deseo de estar ser vivo,
Y portar como piel de guerrero,
El pellejo de una humanidad desmoralizada.

Que envidias de los mortales infames,
Sinceramente, tu existencia ilimitada no carece de nada,
Y en cambio nosotros solo somos espectros.

Recuerdos oscuros y abstractos de antaño,
En la carne del ser, solo yace la piel podrida.
Consuma y hartada por siglos de miseria.

Los gusanos de la piel obscena,
Ya estan inclusive muertos y desparramados,
¿Que envidias de los mortales muerte?

Que la frialdad de tus huesos,
Brinda el calor a los infiernos,
Y la belleza de los cielos.

O caso queres sentir la tibieza de las manos,
O palpar los respingos que da el corazón,
O vivir como seres irreverentes carnívoros de su propia esencia.

En estos momentos lloraras,
Iras a quejarte al purgatorio de Virgilio,
A rogarle que te deje libre.

Total los poetas como vos muerte,
No van al cielo y no perecen en el horno del dolor,
Se quedan en el frió limbo, contemplado la destrucción.