Ustedes no saben, pero el silencio sepulcral hace arrodillar sauces centenarios, los hacen dormitar en camas de bruma e ideas, sus ronquidos no pasan de ser suaves lineas proféticas, siempre el mal, siempre el bien y cuando cae la noche como el olvido de la mente de cronos, se alza la fertilidad psicológica y se gestan los mejores cuentos del mundo, allí, arropados, durmiendo, sonríen y sueñan, sueñan hasta que se dan cuenta que ellos son el sueño y cuando despierten morirá.
Los sauces centenarios mueren de tanto dormir. Temen despertar y morir por segunda vez o tercera vez.
¡Merci a tout!
VII
Lecciones infinitas para nadar entre pirañas.
- El agua está fría y roja maestro.
¡Merci a tout!
- El agua está fría y roja maestro.
¡Merci a tout!
Necrofobia I
miércoles, 27 de junio de 2012
Caminad distinguida avestruz,
que la tortuga por cien pasos de águila le lleva ventaja.
Dadme una pala roja,
que brille a luz del podio,
que sonría al mirar la mar,
que sin cantar se quedan los retazos.
JA!
que de tus bocas nacen arboledas purpuras,
Que de las manchas del cobre aflora la vida,
Cronos y zeus juegan al muerto.
Que canten los gatos,
que aúlle la noche,
Que al dormir el sol, ser albatros,
Que se vengan la torre,
Si, no, saber.
Que vamos,
¡Allez!
Que canten los gatos,
que aúlle la noche,
Que al dormir el sol, ser albatros,
Que se vengan la torre,
Si, no, saber.
Que vamos,
¡Allez!
Smille all the time.
Se van los años de miseria,
por el caño de recuerdos sucios,
Donde se fue el cigarro viejo,
Donde botaste el trego lacerante de coca cola.
Amasando el dia,
Sintiendo que cada instante,
Se muere y se pierde,
Debemos morir para sentir el recuerdo.
Que cien lagrimas por cada cabeza,
Es precio justo para pagar nuestros errores,
Para tapar con el dedo el sol que nunca hicimos.
Aqui yace la infexibilidad del dia,
Aqui esta mi gente que llora a cada dia,
Y a plena luz, los bang bang suena a cada dia,
Y se van sin sentir el ritmo, Si cada día.
Se retuercen aun en ese caño,
Los besos que tiraste por error,
Se acobigan y reproducen tus santas esperanzas,
Tu infinito miedo,
Tu infinita trizteza.
Smille all the time...
Algoritmos básicos
El sol no es el que se muere,
El sol es el que se hunde,
Se entierra.
La noche no es la que se corta,
La noche es la que se desnuda,
Baila.
El viento no es el que susurra,
El viento es el que canta,
Grita.
Y asi en su bucle infinito,
Uno se inmola,
Otro se desgarra,
El último se aferra.
Sentí como viven los algoritmos básicos del todo.
El sol es el que se hunde,
Se entierra.
La noche no es la que se corta,
La noche es la que se desnuda,
Baila.
El viento no es el que susurra,
El viento es el que canta,
Grita.
Y asi en su bucle infinito,
Uno se inmola,
Otro se desgarra,
El último se aferra.
Sentí como viven los algoritmos básicos del todo.
Morirán ahogados.
Si nos amaramos,
la hipocresía de ustedes,
se ahogaría en un vaso de jazz.
Si la lluvia besara,
serian besos dulces y suaves,
cursis y fáciles.
Igual ustedes acabarían ahogados.
No miento,
La idea de verte,
Es completamente vaga.
Nuestra mente se abraza.
Y en el extremo del fin del mundo,
Contemplamos junto a las sonrisas,
Como ustedes se ahogan,
Se mueren todos.
la hipocresía de ustedes,
se ahogaría en un vaso de jazz.
Si la lluvia besara,
serian besos dulces y suaves,
cursis y fáciles.
Igual ustedes acabarían ahogados.
No miento,
La idea de verte,
Es completamente vaga.
Nuestra mente se abraza.
Y en el extremo del fin del mundo,
Contemplamos junto a las sonrisas,
Como ustedes se ahogan,
Se mueren todos.
CX
Deja de temerle a la noche,
Deja que todos puedan ver tu sonrisa.
A cien pasos del sol,
A tres pasos del olvido.
Ese tu perfume fresco,
Esa maraña de recuerdos.
No veo tu sonrisa en el mar,
La veo entre las nubes.
Te veo entre estrellas,
Te vas lejos de ellas.
Deja que todos puedan ver tu sonrisa.
A cien pasos del sol,
A tres pasos del olvido.
Ese tu perfume fresco,
Esa maraña de recuerdos.
No veo tu sonrisa en el mar,
La veo entre las nubes.
Te veo entre estrellas,
Te vas lejos de ellas.
Amantes.
lunes, 25 de junio de 2012
Hagamonos amor como si fuesemos amantes de una noche,
tengamos prole como si hoy acabasé la tierra,
ámame como si fuera tu prosa
Ella es de Andromeda y yo de la Vía Lactea,
ella fuma y yo bebo te,
ella sonrié yo me muero.
Amantes en otros cielos
Besamé con ese revolver asesino que escondes entre tus pechos,
y déjame ver tu pureza desnuda,
seamos amantes por vez última.
Sin ti,
la palabra amantes es como una taza de cafe frio, inerte y muerto.
Sin tí,
el amor de ayer carece entre mis dedos hoy.
Esos amantes que se juran amor como Romeo y Julieta
Destinados a sufrir el mismo dolor.
Más aquellos amantes que se aman cual Dante a su Beatriz,
Recorrerán el averno, el limbo y el cielo hastá ser felices.
Esos amantes que recurren a la tenue luz de los faroles
para consumir su amor indiscreto,
ese que no se puede a la luz del día.
No hay amor solitario,
Solo hay amantes no encontrados.
Sex, drugs, rock 'n Roll,
amantes sin colchon,
de sobredosis de pasión,
en los años de dolor
tengamos prole como si hoy acabasé la tierra,
ámame como si fuera tu prosa
Ella es de Andromeda y yo de la Vía Lactea,
ella fuma y yo bebo te,
ella sonrié yo me muero.
Amantes en otros cielos
Besamé con ese revolver asesino que escondes entre tus pechos,
y déjame ver tu pureza desnuda,
seamos amantes por vez última.
Sin ti,
la palabra amantes es como una taza de cafe frio, inerte y muerto.
Sin tí,
el amor de ayer carece entre mis dedos hoy.
Esos amantes que se juran amor como Romeo y Julieta
Destinados a sufrir el mismo dolor.
Más aquellos amantes que se aman cual Dante a su Beatriz,
Recorrerán el averno, el limbo y el cielo hastá ser felices.
Esos amantes que recurren a la tenue luz de los faroles
para consumir su amor indiscreto,
ese que no se puede a la luz del día.
No hay amor solitario,
Solo hay amantes no encontrados.
Sex, drugs, rock 'n Roll,
amantes sin colchon,
de sobredosis de pasión,
en los años de dolor
Merci a tout.
sábado, 23 de junio de 2012
y si nos quedamos aquí, o ¿es muy feo que las auras invisibles vean nuestro romance?
Miralas como se mueren de envidia, se ponen rosadas lacrimogenas y se les hace agua el deseo. Quieren saborear tu boca, la mía.
Si, se mueren las ilusiones profanas, que si no se besan se hacen burbujas cronometradas, llegan hasta cinco segundos, se derriten, explotan
Damé un abrazo de arrogancia y veamos como se derriten las burbujas auras invisibles miedosas.
Puck!
Ya cayo la primera.
Merci a tout.
Miralas como se mueren de envidia, se ponen rosadas lacrimogenas y se les hace agua el deseo. Quieren saborear tu boca, la mía.
Si, se mueren las ilusiones profanas, que si no se besan se hacen burbujas cronometradas, llegan hasta cinco segundos, se derriten, explotan
Damé un abrazo de arrogancia y veamos como se derriten las burbujas auras invisibles miedosas.
Puck!
Ya cayo la primera.
Merci a tout.
Merci a tout
viernes, 22 de junio de 2012
Se cierne el silencio por entre la medianoche, y de tanta tertulia salen los versos cursis.
- Soñas con el momento en que estemos en plena playa arropados por la caída tenue del sol, mientras suena a lo lejos el jazz del cariño, ¿te lo imaginas? ya es octubre y puedo sentir el tibio aroma del cielo, sentis cuanto cariño aflora, ¿te lo imaginas?
- Lo poetas también menstruan. Afirmo el amor de esos días...
Merci a tout
- Soñas con el momento en que estemos en plena playa arropados por la caída tenue del sol, mientras suena a lo lejos el jazz del cariño, ¿te lo imaginas? ya es octubre y puedo sentir el tibio aroma del cielo, sentis cuanto cariño aflora, ¿te lo imaginas?
- Lo poetas también menstruan. Afirmo el amor de esos días...
Merci a tout
Miseria.
Las chozas de los benditos y agraciados hijos de la mierda,
Son palabras hediondas y sufridas,
Son lágrimas de pereza y dolor enjaulado,
Cientos de bolsas repletas de pegamento asqueroso,
Cuanta misera realidad,
Cuanta tristeza.
Llueve en los cráteres lunares de esa conciencia colectiva,
Cae el suspiro de un Dios eterno ya cansado,
Se oye como los viejos cantan versos entre ronquidos,
Que miseria.
Sudando frio el orgamo más solitario de la noche,
Quedandose desnuda la piedad a la sombra del rencor,
Se desglosa el sufrimiento de esa vaina rojiza,
Sangre, sangre, más sangre.
Quieta entre las estrellas desmayadas,
Se escucha el suave silbido de la canción de cuna,
Y en la maraña de la rabiosa melodía,
Se escucha la melancolía de tu madre que llora entre susurros.
Que miseria el despertar más lejos del sol,
Entre esas puertas marcadas con espadas envenenadas,
Cuanta paz despertar entre los brazos de tu amada.
Son palabras hediondas y sufridas,
Son lágrimas de pereza y dolor enjaulado,
Cientos de bolsas repletas de pegamento asqueroso,
Cuanta misera realidad,
Cuanta tristeza.
Llueve en los cráteres lunares de esa conciencia colectiva,
Cae el suspiro de un Dios eterno ya cansado,
Se oye como los viejos cantan versos entre ronquidos,
Que miseria.
Sudando frio el orgamo más solitario de la noche,
Quedandose desnuda la piedad a la sombra del rencor,
Se desglosa el sufrimiento de esa vaina rojiza,
Sangre, sangre, más sangre.
Quieta entre las estrellas desmayadas,
Se escucha el suave silbido de la canción de cuna,
Y en la maraña de la rabiosa melodía,
Se escucha la melancolía de tu madre que llora entre susurros.
Que miseria el despertar más lejos del sol,
Entre esas puertas marcadas con espadas envenenadas,
Cuanta paz despertar entre los brazos de tu amada.
XV
Nos cae el sermón del cielo moribundo,
Se cae la ventana azulada al sol,
Se viene abajo la densa neblina soñadora,
Se retuerce el silencio entre los barrotes de tu cárcel,
Se acomoda la paz entre la dulzura,
Y así a lo quedo,
Te mueres.
Se cae la ventana azulada al sol,
Se viene abajo la densa neblina soñadora,
Se retuerce el silencio entre los barrotes de tu cárcel,
Se acomoda la paz entre la dulzura,
Y así a lo quedo,
Te mueres.
XX
Cae de manera timida tu sonrisa/
llora amargamente tu inmundicia/
se suicida tu maldita risa/
llueve y te vas sin prisa.
¿acaso son el niño perdido?/
Sos el recuerdo omitido/
Que será de vos querido mio/
lloras sin haberte ido.
Toquemos juntos ese vals/
juguemos a no recordar/
Pensamos en no volver a amar/
Reí y solo soña.
Nos vendra a maltratar la tempestad/
sácale el dedo y no sintas/
Olvídate de esa deidad/
Sonríe y dejate llevar.
llora amargamente tu inmundicia/
se suicida tu maldita risa/
llueve y te vas sin prisa.
¿acaso son el niño perdido?/
Sos el recuerdo omitido/
Que será de vos querido mio/
lloras sin haberte ido.
Toquemos juntos ese vals/
juguemos a no recordar/
Pensamos en no volver a amar/
Reí y solo soña.
Nos vendra a maltratar la tempestad/
sácale el dedo y no sintas/
Olvídate de esa deidad/
Sonríe y dejate llevar.
Apatia.
martes, 19 de junio de 2012
El problema yace en las calles,
Si fuesen mas grandes, fluirían las ideas mas rápido,
El problema son las sombras,
Si fuesen más pequeñas la luz llegaría a todos lados,
El problema reside en la apatía de los días,
Si fuesen mas vivos, nadie odiaría los lunes
¿Quien sos vos para pedir gustos?
Soy tu conciencia pedazo de otoño.
Soy el reflejo místico que vive en tus pupilas,
Soy el demonio vivo de tus madrugadas,
Soy el beso furtivo de tu amada.
Ahora en clave de sol,
Canta en tonos bajos.
El problema reside en la gente,
Si fuesen mas pequeños, el ruido sería menos agravante.
¡Merci a tout!
Aquí, bajo la bruma de la noche seamos la luz de la medianoche y tomados de la mano destruyamos el mundo con un beso.
Esa bruma que lentamente nos acosa, el frío despertar de tus manos que acarician mi alma desnuda. Nos cae el sol como relámpago herido.
No puedo ver más allá de tus deseos musa mía. Quizás nuestro romance este bendito por Phobos o Deimos. Quizás la oscura pasión espera.
Amanece, y toda esa tempestad funesta no fue más que el susurro de tus versos. Despertaste la armonía de fuego en los corazones inocentes.
Estoy seguro de algo. Los ojos de nuestra futura estirpe serán del color de la luz de medianoche, serán igual que tus ojos.
Pero mientras cronos se deleita jugando con nosotros, aquí y ahora solo amanece.
Solo amanece.
¡Merci a tout!
Esa bruma que lentamente nos acosa, el frío despertar de tus manos que acarician mi alma desnuda. Nos cae el sol como relámpago herido.
No puedo ver más allá de tus deseos musa mía. Quizás nuestro romance este bendito por Phobos o Deimos. Quizás la oscura pasión espera.
Amanece, y toda esa tempestad funesta no fue más que el susurro de tus versos. Despertaste la armonía de fuego en los corazones inocentes.
Estoy seguro de algo. Los ojos de nuestra futura estirpe serán del color de la luz de medianoche, serán igual que tus ojos.
Pero mientras cronos se deleita jugando con nosotros, aquí y ahora solo amanece.
Solo amanece.
¡Merci a tout!
Vamos.
Cae la lluvia al cenotafio de tu memoria,
Aposentos de tu grandeza,
Cae la calma sobre la ciudad de los locos,
Un segundo de cordura para la inocencia.
Quien no quisiera ser esa lluvia que recorre tu cuerpo,
Quien no quisiera ir y besar el alma mística que yace en tus pupilas.
Hoy no es viernes, pero el cuerpo clama alegría,
Cae la lluvia al cenotafio de tu memoria,
Memoria ausente,
recuerdos imperecederos de la revolución amorosa.
Cuanta alegría el verte allí, perdida en el cosmos.
Vamos los dos juntos al infinito multicolor,
Tierras monocromáticas y azules,
Cuanta falsedad de la vida,
Queda de la tierra mística solo rascacielos y animas ausentes.
¿Ya te vas?
No hemos visto caer la lluvia en tu cenotafio.
Aún reposa en el tu alma vagabunda,
Aun queda el beso que por ley me corresponde.
Vamos a verlo,
Vamos!
Merci a tout!
lunes, 18 de junio de 2012
Nos sentamos los dos a leer un cuento.
Un cuento miserable, de un autor miserable, uno de esos tantos que crecieron por los barrios de Paris y al llegar a los treinta se suicidaron mezclando lejia con vodka. Cuanta miseria.
Hablaba de un oso el cuento, un oso que se creia gato, que vestia como un perro solo para ir y enamorar señoritas lindas a la luz de la luna.
Hablar de osos. Ridiculo.
Hablar de osos cuando bajo la luz de la luna de un Paris ficticio yace ante nosotros dos el amour de la vie.
Si, esa extraña sensacion de tener polillas hambrientas dentro de la panza.
¿Que nos quedara de la noche despues de que te la acabes?
Dime querida, acaso prefieres el silencio de los besos o el noise de la poesia en tu nombre.
Grita que me quieres muerto para ir por una flor a los campos eliseos y sacarle el dedo a Hades.
Cuanto cariño.
Olvidemos los te amo, olvidalos entre la maleta azul de los '90 que se perdio al transbordar autobus en cuatro caminos.
Olvidalos alli, en el fondo del abismo de quien sabe donde.
Besame querida y que de tu boca en pleno susurro quiero oir un je t'aime mon amour.
je t'aime.
El oso al final de las lineas se vistió de perro para siempre, ya no era un oso, era un perro, ya no era tan miserable. Ya no terminamos de leer.
Se nos va la noche...
Merci.
Un cuento miserable, de un autor miserable, uno de esos tantos que crecieron por los barrios de Paris y al llegar a los treinta se suicidaron mezclando lejia con vodka. Cuanta miseria.
Hablaba de un oso el cuento, un oso que se creia gato, que vestia como un perro solo para ir y enamorar señoritas lindas a la luz de la luna.
Hablar de osos. Ridiculo.
Hablar de osos cuando bajo la luz de la luna de un Paris ficticio yace ante nosotros dos el amour de la vie.
Si, esa extraña sensacion de tener polillas hambrientas dentro de la panza.
¿Que nos quedara de la noche despues de que te la acabes?
Dime querida, acaso prefieres el silencio de los besos o el noise de la poesia en tu nombre.
Grita que me quieres muerto para ir por una flor a los campos eliseos y sacarle el dedo a Hades.
Cuanto cariño.
Olvidemos los te amo, olvidalos entre la maleta azul de los '90 que se perdio al transbordar autobus en cuatro caminos.
Olvidalos alli, en el fondo del abismo de quien sabe donde.
Besame querida y que de tu boca en pleno susurro quiero oir un je t'aime mon amour.
je t'aime.
El oso al final de las lineas se vistió de perro para siempre, ya no era un oso, era un perro, ya no era tan miserable. Ya no terminamos de leer.
Se nos va la noche...
Merci.
¡Merci a tout!
Y si, vos sos es avecilla suicida que se avienta desde el sotano al limbo de los cielos, caes como perdiz herida y sangrante.
Caé la lluvia acída sobre los arandanos anomalos, serán agrios y exuberantes. Cae la lluvia de los ciegos en la ciudad de los manicomios.
Cuanta miseria diaria, en voz de los mártires poetas, cuanta literatura, cuanta miseria.
Tus ojos se posan en la perdiz avecilla que cae casi muerta sobre el frió y árido piso de la facultad de economías. Somos estudiantes.¿No lo había mencionado?
Estudiamos números asquerosos y hastiantes, ¿los estudiamos, o ellos no estudian?
No se.
La avecilla cae y con ella tu mirada, como dije.
Y si, vos sos esa avecilla suicida, vos te morís y con ella tu mirada, así que si muere ella, morís vos.
Cuanta miseria.
Suena el jazz de fondo para esta triste nota semi poética.
¡Merci a tout!
Caé la lluvia acída sobre los arandanos anomalos, serán agrios y exuberantes. Cae la lluvia de los ciegos en la ciudad de los manicomios.
Cuanta miseria diaria, en voz de los mártires poetas, cuanta literatura, cuanta miseria.
Tus ojos se posan en la perdiz avecilla que cae casi muerta sobre el frió y árido piso de la facultad de economías. Somos estudiantes.¿No lo había mencionado?
Estudiamos números asquerosos y hastiantes, ¿los estudiamos, o ellos no estudian?
No se.
La avecilla cae y con ella tu mirada, como dije.
Y si, vos sos esa avecilla suicida, vos te morís y con ella tu mirada, así que si muere ella, morís vos.
Cuanta miseria.
Suena el jazz de fondo para esta triste nota semi poética.
¡Merci a tout!
Geranios Azules.
domingo, 17 de junio de 2012
Los geranios azules plantados en el jardín trasero aún no florecen.
Los geranios azules sembrados con sangre y muerte aun no florecen.
Los geranios azules ocultos en la maraña del olvido aun no florecen.
Los geranios azules que besaron los labios de las esposas aun no florecen.
Los geranios azules que esperan fielmente el regresar de los poetas furtivos aun no florecen.
Los geranios azules son de plastico.
Jamas florecerán.
Los geranios azules sembrados con sangre y muerte aun no florecen.
Los geranios azules ocultos en la maraña del olvido aun no florecen.
Los geranios azules que besaron los labios de las esposas aun no florecen.
Los geranios azules que esperan fielmente el regresar de los poetas furtivos aun no florecen.
Los geranios azules son de plastico.
Jamas florecerán.
Merci a tout
Los dias en plena soledad enseñan sin fin de cosas. En cien dias aprendi a tocar guitarra, en doscientos dias aprendi a jugar futbol, en trescientos dias aprendí a nadar, en cuatrocientos dias aprendí a reir, en quinientos dias aprendi a llorar y en seiscientos dias aprendi a morir.
Cuanta soledad. Cuanta miseria.
Cuando llegaron los mil dias y se fue la soledad, mi neurosis y psicopatía estaba avanzada....
Cuanta soledad. Cuanta miseria.
Cuando llegaron los mil dias y se fue la soledad, mi neurosis y psicopatía estaba avanzada....
Merci a tout!
sábado, 16 de junio de 2012
Quisiera que estuvieras a mi lado, o mejor que todos se largaran, quisiera afeitarme el maldito bigote y largarme.
Quiero que me acompañes hasta las vias del tren, cuando cruce me veras envejecer y así te podras ir.
Antes de irme, cortaré lazos con todo. Seré ese lobo solitario que se pierde en la estepa marginada. Adios la poesía, adios el amor.
Me voy a morir querida, y vos sin darte cuenta reís dulcemente. Cuanta inocencia. Adios.
Merci
Quiero que me acompañes hasta las vias del tren, cuando cruce me veras envejecer y así te podras ir.
Antes de irme, cortaré lazos con todo. Seré ese lobo solitario que se pierde en la estepa marginada. Adios la poesía, adios el amor.
Me voy a morir querida, y vos sin darte cuenta reís dulcemente. Cuanta inocencia. Adios.
Merci
Doce.
Día de palabras moribundas
labios carnosos llenos de sangre versificada
días inmundos llenos de palabras grotescas
No me engaña un te amo.
Sin sentir lo poco que tu cuerpo da
me quedo mudo y desnudo de tu vergüenza
Sin soledad a quien besar
lleno de una fe invisible.
Quieres tu acaso ver mi corazón a flor
Lo extirpo de mi pecho acorazado
lo pongo en bandeja de plata
lo devoraran los lobos.
Aún así queda el miedo del te amo
queda la repulsión del te quiero
viene el silencio y arrebata las penas
viene la paz a hacerse la vieja.
Nos queda el sabor amargo de amar con versos ajenos
sentir solo por placer
Queda la imparable solicitud de olvido
queda la estepa solitaria
Como flores que se desprenden del cariño
sale la amarga y olvidada poesía del aprecio
Te quiero
Te odio
No existes
Te amo.
labios carnosos llenos de sangre versificada
días inmundos llenos de palabras grotescas
No me engaña un te amo.
Sin sentir lo poco que tu cuerpo da
me quedo mudo y desnudo de tu vergüenza
Sin soledad a quien besar
lleno de una fe invisible.
Quieres tu acaso ver mi corazón a flor
Lo extirpo de mi pecho acorazado
lo pongo en bandeja de plata
lo devoraran los lobos.
Aún así queda el miedo del te amo
queda la repulsión del te quiero
viene el silencio y arrebata las penas
viene la paz a hacerse la vieja.
Nos queda el sabor amargo de amar con versos ajenos
sentir solo por placer
Queda la imparable solicitud de olvido
queda la estepa solitaria
Como flores que se desprenden del cariño
sale la amarga y olvidada poesía del aprecio
Te quiero
Te odio
No existes
Te amo.
Merci a tout!
Tengo una arma de 6 versos. El arma está cargada con uno. Jugamos a la ruleta rusa. Las palabras salen y te vuelan la cabeza.
te enterrare al pies del volcan, para que puedas verle bajo la falda todo el tiempo. Así te sentiras como pervertido.
Servité todos los wiskys que querras. En el averno la cuenta es larga. Comamos y fumemos. Total estamos muertos.
Bang.
Merci a tout!
te enterrare al pies del volcan, para que puedas verle bajo la falda todo el tiempo. Así te sentiras como pervertido.
Servité todos los wiskys que querras. En el averno la cuenta es larga. Comamos y fumemos. Total estamos muertos.
Bang.
Merci a tout!
¡Merci a tout!
viernes, 15 de junio de 2012
Estoy planeando lanzarme al abismo. Ya empaque la maletas y la ropa interior necesaria para el otro lado de la vida.
Solo queda encontrarle un buen epitafio a mi tumba. Deje encargado el saco, el pantalon, la caja y las flores.
Llamaré a un buen par de lloronas y a tres o cuatro mendigos que vayan a darle el pésame a mi perro.
Dejaré frió el cafe con panela. Ya listo para los invitados. (Mis amigos no iran al entierro) Cumbia para todos en el sepelio.
Siempre odiaré la cumbia. Siempré odiaré los sepelios.
Por ahora queda esperar que las galletas salgan del horno. Dejo todo listo antes de montar la burra para ir al cielo.
Miró al abismo de reojo. Se mira tan sexy la condenada. Ya voy.
Solo que salgan las galletas, las flores y me lanzó a tu muerte. Ya casi, ya ahorita. ya mero.
¡Merci a tout!
Solo queda encontrarle un buen epitafio a mi tumba. Deje encargado el saco, el pantalon, la caja y las flores.
Llamaré a un buen par de lloronas y a tres o cuatro mendigos que vayan a darle el pésame a mi perro.
Dejaré frió el cafe con panela. Ya listo para los invitados. (Mis amigos no iran al entierro) Cumbia para todos en el sepelio.
Siempre odiaré la cumbia. Siempré odiaré los sepelios.
Por ahora queda esperar que las galletas salgan del horno. Dejo todo listo antes de montar la burra para ir al cielo.
Miró al abismo de reojo. Se mira tan sexy la condenada. Ya voy.
Solo que salgan las galletas, las flores y me lanzó a tu muerte. Ya casi, ya ahorita. ya mero.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
jueves, 14 de junio de 2012
¿Que nos queda de titan? Después de tanta guerra, los niños regresan a sus colonias con el deseo de tocar jazz y jugar al western.
Sus balas son pegatinas sucias y viejas, Sus lagrimas son sangre rizada y papel periódico. Sus chozas son restos de nuestra luna.
Su soundtrack es un vals infinito, ni tristeza ni melancolía, ni felicidad ni éxtasis. Simplemente es el oxigeno mal oliente.
Cuanta alegría (Cuanto sufrimiento)
¡Merci a tout!
Sus balas son pegatinas sucias y viejas, Sus lagrimas son sangre rizada y papel periódico. Sus chozas son restos de nuestra luna.
Su soundtrack es un vals infinito, ni tristeza ni melancolía, ni felicidad ni éxtasis. Simplemente es el oxigeno mal oliente.
Cuanta alegría (Cuanto sufrimiento)
¡Merci a tout!
Solo mía.
Después de tanta risa melancólica,
Queda el sentir de la pasión obsoleta,
Queda el vació incontenible del cosmos.
El vals de antaño nos lleva a tu época,
Nos repite en un bucle infinito la misma melodia,
Sentarnos en el jazz de jupiter a ver la caida del sol.
Queda por ver el ruido de los flamingos al irse,
Que tanta risa nos da hambre,
Alimentemonos de nuestros besos.
Cae el silencio y Borges nos saca el dedo,
Titan es solo mía,
Solo mía. Oíste.
Queda el sentir de la pasión obsoleta,
Queda el vació incontenible del cosmos.
El vals de antaño nos lleva a tu época,
Nos repite en un bucle infinito la misma melodia,
Sentarnos en el jazz de jupiter a ver la caida del sol.
Queda por ver el ruido de los flamingos al irse,
Que tanta risa nos da hambre,
Alimentemonos de nuestros besos.
Cae el silencio y Borges nos saca el dedo,
Titan es solo mía,
Solo mía. Oíste.
¡Merci a tout!
Llegó el agua como canibal inhumano a saborear las lagrimas frias de las doncellas con bigote, a joderles el sueño.
Algún día regalaré cronopios, cantaremos nuestra desnuda intimidad y probablemente el ritmo más pasivo nos incite al extásis.
¡Merci a tout!
Algún día regalaré cronopios, cantaremos nuestra desnuda intimidad y probablemente el ritmo más pasivo nos incite al extásis.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
Se desgarra la lágrima inocente, esa furtiva nostalgia, ese cariño...
Y aún así la pasión de la medianoche clama por los besos fugaces que hoy no salieron de entre las sabanas.
Queda el silencion inoportuno. El siempre será un aguafiestas. Quedá el recuerdo lagrimeante.
Y de ese recuerdo, se escapó la lágrima furtiva, la loca, la suicida. Se fue.
¡Merci a tout!
Y aún así la pasión de la medianoche clama por los besos fugaces que hoy no salieron de entre las sabanas.
Queda el silencion inoportuno. El siempre será un aguafiestas. Quedá el recuerdo lagrimeante.
Y de ese recuerdo, se escapó la lágrima furtiva, la loca, la suicida. Se fue.
¡Merci a tout!
Mendiga lo que la patria te quita de orgullo.
martes, 12 de junio de 2012
A mendigar tus amores el recuerdo,
A roer los colores los buenos humos,
Pero a sentir el calor de tu piel desnuda enfrente de mi amenazante ser.
Dame ese placer de verte por vez ultima,
Dejame besarte las sienes antes de que te duermas,
Dejame golpear tu orgullo de manera lasciva.
BESAME INFELIZ.
Aleja tus dagas mortiferas, ponzoñosas, sangrantes, oxidadas de mi.
Que el corazon de carbon que quieren apuñalar ya esta perdido,
Ya fue entregado al cosmos universal,
Ya vuela entre andromeda y la via lactea.
Ya esta perdido en la mar de tus recuerdos humedos.
Ya se fue.
Quien se fue patria mia?
El llorar de tus hijos,
El flagelo de tu inmundicia,
Llora, y rie como maniatica empedernida,
Encontraremos la paz en medio de los cafes y los cigarros,
Pero ya BESAME INFELIZ.
V
lunes, 11 de junio de 2012
Hoy definí la peor palabra, la palabra mas ofensiva, la palabra mas soez, la palabra mas trágica, la palabra mas triste, esa palabra. Adiós.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
888
Sin ti el mundo no seria mas que una carnaza vacía,
Sin ti el mundo no seria mas que un vasto imperio seco,
Sin ti el recuerdo no seria mas que una tortura mental,
Sin ti, todo seria mejor.
Que yaces solo para opacar mi espíritu invisible,
Tu pútrida y magnanimidad existencia destruye el universo que habito,
Quema y devora lo que un día fuesen mis anhelos,
Degollan a la esperanza jovial que poseo sobre el amor.
¿Amor?
Yo no se que es amor,
Soy un analfabeta que no conoce la palabra sublime,
Simplemente soy un juglar arcaico,
Sabio trabajador ignorante que no conoce esa palabra.
Amar sin letras,
Amar sin versos,
Amar sin tener que replicar el sin ti diario,
Así que no se que es un sin ti.
Piensa que mañana no estaremos aquí,
La ilusión de no saber que depara el futuro,
Que sera de vos,
Que sera de mi.
Sin ti, el hoy no es mas que el recuerdo húmedo y flagelante de un futuro inexistente.
Sin ti...
Sin ti el mundo no seria mas que un vasto imperio seco,
Sin ti el recuerdo no seria mas que una tortura mental,
Sin ti, todo seria mejor.
Que yaces solo para opacar mi espíritu invisible,
Tu pútrida y magnanimidad existencia destruye el universo que habito,
Quema y devora lo que un día fuesen mis anhelos,
Degollan a la esperanza jovial que poseo sobre el amor.
¿Amor?
Yo no se que es amor,
Soy un analfabeta que no conoce la palabra sublime,
Simplemente soy un juglar arcaico,
Sabio trabajador ignorante que no conoce esa palabra.
Amar sin letras,
Amar sin versos,
Amar sin tener que replicar el sin ti diario,
Así que no se que es un sin ti.
Piensa que mañana no estaremos aquí,
La ilusión de no saber que depara el futuro,
Que sera de vos,
Que sera de mi.
Sin ti, el hoy no es mas que el recuerdo húmedo y flagelante de un futuro inexistente.
Sin ti...
¡Merci a tout!
domingo, 10 de junio de 2012
Suenan las campanas de boda, suenan.
Por las calles las rosas rojas se riegan y se llevan en hombros al muerto,
En procesión divina exaltan al héroe mártir.
Le cantan ovaciones griegas.
Nadie sabe que le dieron un tiro en el talón mientras escapaba de la invasión precolombina, nadie sabe que fue cobarde en otra época, un Aquiles débil.
Cuanta miseria.
Pero el pueblo esta aburrido de su monotonía, aburrido de su existencia.
Toman un hombre muerto, toman a una novia inexistente, pasean al muerto y lo casan con algo que no existe.
El pueblo goza, el pueblo celebra, el pueblo se vuelve loco.
Dios teme que se estén volviendo locos.
El pueblo entierra al muerto sin haber tenido noche de bodas.
Buscan a la novia perdida y se dan cuenta que el héroe ya se la llevo.
¡Infeliz!, lo desentierran, lo castran, lo queman y vuelven a celebrar la captura del infame.
El pueblo celebra.
Ya no hay divorcio.
¡Merci a tout!
Por las calles las rosas rojas se riegan y se llevan en hombros al muerto,
En procesión divina exaltan al héroe mártir.
Le cantan ovaciones griegas.
Nadie sabe que le dieron un tiro en el talón mientras escapaba de la invasión precolombina, nadie sabe que fue cobarde en otra época, un Aquiles débil.
Cuanta miseria.
Pero el pueblo esta aburrido de su monotonía, aburrido de su existencia.
Toman un hombre muerto, toman a una novia inexistente, pasean al muerto y lo casan con algo que no existe.
El pueblo goza, el pueblo celebra, el pueblo se vuelve loco.
Dios teme que se estén volviendo locos.
El pueblo entierra al muerto sin haber tenido noche de bodas.
Buscan a la novia perdida y se dan cuenta que el héroe ya se la llevo.
¡Infeliz!, lo desentierran, lo castran, lo queman y vuelven a celebrar la captura del infame.
El pueblo celebra.
Ya no hay divorcio.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
Todos los escritores tienen esa maldita mala costumbre, todos.
Bueno, casi todos.
Esa costumbre horrenda de ser tan descriptivos, esa cualidad maldita de explicar poro por poro las facciones físicas del infame ser que transita la calle real de calvario a las seis cuarenta y cinco de la tarde el cinco de mayo del presente año. EL individuo o animal racional con calzado roto y semblante ausente, en el mejor de los guiones o libros de ficción podríamos nombrarlo como ¨Juan¨si, un Juan cualquiera que camina por las calles en una miseria total que refleja su vivir escondido entre los destellos rutinarios de su vida inmune.
¿Que ganamos en arruinar su vida? Cuanto placer maldito yace oculto entre las sabanas del día, ¿cuanto?
Será que como entidades máximas controlamos su existir.
No defino, no diré que sus ojos negros llevan la inocencia muerta, no mencionare el lunar cerca del ojo izquierdo que probablemente le fue heredado por la vía materna. No lo diré.
Diré que estaba ebrio, si, eso diré.
Quizás mañana el despertara con una resaca inexistente, resultado de una fiesta que no vivió.
Quizás....
Maldita costumbre.
¡Merci a tout!
Bueno, casi todos.
Esa costumbre horrenda de ser tan descriptivos, esa cualidad maldita de explicar poro por poro las facciones físicas del infame ser que transita la calle real de calvario a las seis cuarenta y cinco de la tarde el cinco de mayo del presente año. EL individuo o animal racional con calzado roto y semblante ausente, en el mejor de los guiones o libros de ficción podríamos nombrarlo como ¨Juan¨si, un Juan cualquiera que camina por las calles en una miseria total que refleja su vivir escondido entre los destellos rutinarios de su vida inmune.
¿Que ganamos en arruinar su vida? Cuanto placer maldito yace oculto entre las sabanas del día, ¿cuanto?
Será que como entidades máximas controlamos su existir.
No defino, no diré que sus ojos negros llevan la inocencia muerta, no mencionare el lunar cerca del ojo izquierdo que probablemente le fue heredado por la vía materna. No lo diré.
Diré que estaba ebrio, si, eso diré.
Quizás mañana el despertara con una resaca inexistente, resultado de una fiesta que no vivió.
Quizás....
Maldita costumbre.
¡Merci a tout!
Solo las gotas de lluvia.
Pasos moribundos y perdidos,
Ese delicado y gustoso instante de pisar un charco,
Solo las gotas de lluvia deben suicidarse,
Solo las gotas.
Quizás tu vida, la mía, la de el, la de ella, la de eso,
Sea solo un rastro miserable y ausente,
Quizás tu universo realista no sea perfecto,
Pero solo las gotas de lluvia saltan al vació.
No niego la idea,
La muerte es tentadora y sensual,
Mujer de largas y morenas piernas,
De gloria entre su ser mas profundo y místico.
Pero,
Solo las gotas son kamikazes furtivos,
Ellas son mercenarias suicidas de los cielos,
Ellas, no vos.
Tras de tu pensamiento se escucha el claxon de los camiones,
El silbido fúnebre de la suciedad,
El noise constante de tus penas, de tu mundo,
Pero allá abajo no esta el cielo.
Allá abajo yace solo la tierra húmeda,
La tumba perdida de tus hermanos mártires,
El espacio físico muerto,
El fondo del barranco.
Llueve,
Siempre llueve,
Mas gotas suicidas,
Mas lluvia.
Quédate en silencio y escucha el llanto de tu estirpe,
Escucha como clama la vida,
Escucha como ruega a tu creador místico el aliento máximo,
Solo oí.
Que en el fondo del averno,
No es lugar para criaturas moquientas,
Allá pa' donde pesas ir,
No te dejan entrar con hijos.
Solo las lluvias saltan al vació,
Solo ellas tienen el valor de abandonar las nubes,
Solo ellas,
No vos.
Seguí tu camino,
Date el gusto de caminar entre los charcos,
Date placer de lo mínimo,
Date gusto.
¡Merci a tout!
Probaré a ver la poesía entre las llamas, intentaré ser ese oxigeno que alimenta la vida calorifica del fuego. Ese fuego sos vos.
¿Y si nos hacemos agua? Si, porque hay que ser como agua que fluye entre las rocas...
Ser como agua, seamos como el río que fluye entre la vida, seamos ese cause destructor que ahoga vidas, seamos amor.
Caé la leva llovizna sobre vos. Yo soy esa llovizna suicida. Vos sos aún esa llama fogosa y sensual. Nos morimos juntos en un beso.
Se escucha el leve sonido del agua apagando al fuego, el leve rastro del fuego devorar al agua. Solo queda el rastro humeante de ese amor.
¡Merci a tout!
¿Y si nos hacemos agua? Si, porque hay que ser como agua que fluye entre las rocas...
Ser como agua, seamos como el río que fluye entre la vida, seamos ese cause destructor que ahoga vidas, seamos amor.
Caé la leva llovizna sobre vos. Yo soy esa llovizna suicida. Vos sos aún esa llama fogosa y sensual. Nos morimos juntos en un beso.
Se escucha el leve sonido del agua apagando al fuego, el leve rastro del fuego devorar al agua. Solo queda el rastro humeante de ese amor.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
sábado, 9 de junio de 2012
Sembrare girasoles en los pantanos nubosos de tu piel morena. Sembrare cebollas entre tu melena.
De tus lagrimas miserables destilare licor de alto calibre, con tus pestañas armaremos una red para capturar sueños húmedos.
Y de tus besos. Esos los comercializaremos como oro puro en mercado negro. Por ser vos bella te querrán besar los cerotes,
Sonreí, que no te vas morís de hambre o de amor.
¡Merci a tout!
De tus lagrimas miserables destilare licor de alto calibre, con tus pestañas armaremos una red para capturar sueños húmedos.
Y de tus besos. Esos los comercializaremos como oro puro en mercado negro. Por ser vos bella te querrán besar los cerotes,
Sonreí, que no te vas morís de hambre o de amor.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
Llueve. ¿Que raro?, todo el tiempo llueve.
No se llama existencia humana decente si no se camina bajo la lluvia. Dicen que para expiar los pecados.
Hoy en mi época me siento lejano, me siento ausente, mojado de tanta inmoralidad indecente que llena estadios, bares, discotecas, cafés, funerales y lo peor, escuelas. ¿Que hago yo en esta época?
Quizás mi destino habría sido escribirle versos impropios a Pizarnik, pasear de la manito sudada por la calles del París de Cortázar. Quizás lo nuestro pudo ser más que sexo entre poetas. Quizás...
Hoy cuando miro hacia delante imagino, y escribo y escribo una respuesta decente a estos versos.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
Querida, je t'aime.
Merci a Tout
No se llama existencia humana decente si no se camina bajo la lluvia. Dicen que para expiar los pecados.
Hoy en mi época me siento lejano, me siento ausente, mojado de tanta inmoralidad indecente que llena estadios, bares, discotecas, cafés, funerales y lo peor, escuelas. ¿Que hago yo en esta época?
Quizás mi destino habría sido escribirle versos impropios a Pizarnik, pasear de la manito sudada por la calles del París de Cortázar. Quizás lo nuestro pudo ser más que sexo entre poetas. Quizás...
Hoy cuando miro hacia delante imagino, y escribo y escribo una respuesta decente a estos versos.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
Querida, je t'aime.
Merci a Tout
¡Merci a tout!
En la plaza de Marquéz del lado norte, a las dos de la tarde con doce minutos, el viento sopla en contra del tiempo.
El sol, el calor, la vibración cosmica que intercede por todos nosotros, sonrié.
En pleno silencio, se da por obra de la misma existencia espacio-tiempo una revalación divina epifanica y catartica.
El afortunado, sonrié de manera psicopata, sonrié de manera incontrolable, sonrié.
Su mente descubrió que el universo en si se expande en todas direcciones, que el ser infinito muere a cada segundo. Todo es un ciclo.
La gente que pasa por la plaza de Marquéz en el lado norte a las dos de la tarde con diecisiete minutos, lo observá de manera repulsiva.
Algunos creén que está ebrio, otros que es un demente, y el más cuerdo piensa que está muriendo.
Caé un globo rojo del cielo, un niño corre, ve al afortunado, le sonrié cinicamente y exclama -No existen los centros.
Dios se ha manifestado.
Como catarsis divina, todo cobra sentido, todo se revela ante si mismo. Camina aún sonriente entre el smog, la basura y las camionetas.
Cuanta misería...
¡Merci a tout!
El sol, el calor, la vibración cosmica que intercede por todos nosotros, sonrié.
En pleno silencio, se da por obra de la misma existencia espacio-tiempo una revalación divina epifanica y catartica.
El afortunado, sonrié de manera psicopata, sonrié de manera incontrolable, sonrié.
Su mente descubrió que el universo en si se expande en todas direcciones, que el ser infinito muere a cada segundo. Todo es un ciclo.
La gente que pasa por la plaza de Marquéz en el lado norte a las dos de la tarde con diecisiete minutos, lo observá de manera repulsiva.
Algunos creén que está ebrio, otros que es un demente, y el más cuerdo piensa que está muriendo.
Caé un globo rojo del cielo, un niño corre, ve al afortunado, le sonrié cinicamente y exclama -No existen los centros.
Dios se ha manifestado.
Como catarsis divina, todo cobra sentido, todo se revela ante si mismo. Camina aún sonriente entre el smog, la basura y las camionetas.
Cuanta misería...
¡Merci a tout!
Merci a tout!
viernes, 8 de junio de 2012
Que quedará del sol cuando el universo se expanda y lo devore cosmicamente. ¿Sentirá miedo? ¿Sentirá dolor? ¿Morirá?
Las nubes como perros, correrán en defensa de su amo. No llegarán jamas a su ayuda. ¿Morirá?
Queda el silencio donde la utópica nada se reproduce hábilmente.
Alguien en la tribuna grita - Cállate!
- cállese usted inculto de mierda, no ve que hay mucha gente que si queremos ver morir al sol.
Mañana el despertar frio será culpa de la mala calefacción.
Merci a tout!
Las nubes como perros, correrán en defensa de su amo. No llegarán jamas a su ayuda. ¿Morirá?
Queda el silencio donde la utópica nada se reproduce hábilmente.
Alguien en la tribuna grita - Cállate!
- cállese usted inculto de mierda, no ve que hay mucha gente que si queremos ver morir al sol.
Mañana el despertar frio será culpa de la mala calefacción.
Merci a tout!
Merci a tout!
Esas calles miserables que se llevan las lagrimas de los mártires de labios ajenos.
Ciudad de miseria, ciudad de caos, ciudad de locura, ciudad muerta.
Asi empieza el ocaso a llenarte de sensualidad, las espinillas florescentes de tu piel se encienden en luces de neon moribundas.
Los tatuajes graffiteados de tu piel, son lienzo maldito de las consignas estupidas de la juventud idolatra.
Ciudad de noise inquebrantable, ciudad de miedo, vestigios del olvido senil.
Yace a tus piel los trajes típicos, los sacos y las colillas de cigarros de tus pulgas y acaros infames.
Que sentido tiene caminar en reversa por la doble vía de una ciudad convaleciente. Se encamina el gran ave con el sombrero roto.
Se rasca el calcetin sucio, y mira en panoramica orientada en 6 grados de manera perpendicular. Sonrie vulgarmente y se encamina al sur.
Ciudad de perros llorones, ciudad de gatos gritones, ciudad de pulgas y acaros ebrios. Ciudad de recuerdo. Sensual baile de la noche.
Merci a tout!
Ciudad de miseria, ciudad de caos, ciudad de locura, ciudad muerta.
Asi empieza el ocaso a llenarte de sensualidad, las espinillas florescentes de tu piel se encienden en luces de neon moribundas.
Los tatuajes graffiteados de tu piel, son lienzo maldito de las consignas estupidas de la juventud idolatra.
Ciudad de noise inquebrantable, ciudad de miedo, vestigios del olvido senil.
Yace a tus piel los trajes típicos, los sacos y las colillas de cigarros de tus pulgas y acaros infames.
Que sentido tiene caminar en reversa por la doble vía de una ciudad convaleciente. Se encamina el gran ave con el sombrero roto.
Se rasca el calcetin sucio, y mira en panoramica orientada en 6 grados de manera perpendicular. Sonrie vulgarmente y se encamina al sur.
Ciudad de perros llorones, ciudad de gatos gritones, ciudad de pulgas y acaros ebrios. Ciudad de recuerdo. Sensual baile de la noche.
Merci a tout!
¡Merci a tout!
jueves, 7 de junio de 2012
Este universo me da miseria. Vonos a otro, en el de allá hay colores, campos, trenes y vinos.
Esté universo me da lástima, o ¿solo será este mundo?
¿Cómo será la vida en otros mundos? ¿Será igual? ¿será todo paz? o allá también hay que luchar por el bien común.
Quiero viajar por esos mundos, montarme a los trenes que surcan mares, caminar entre peldaños nubosos, ver otros lares.
Quizás encuentre los besos azucarados que tanto busco, quizás encuentre la inspiración final. Quizás...
Por ahora, cierro los ojos, imagino, sueños, duermo...
¡Merci a tout!
Esté universo me da lástima, o ¿solo será este mundo?
¿Cómo será la vida en otros mundos? ¿Será igual? ¿será todo paz? o allá también hay que luchar por el bien común.
Quiero viajar por esos mundos, montarme a los trenes que surcan mares, caminar entre peldaños nubosos, ver otros lares.
Quizás encuentre los besos azucarados que tanto busco, quizás encuentre la inspiración final. Quizás...
Por ahora, cierro los ojos, imagino, sueños, duermo...
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
miércoles, 6 de junio de 2012
Mi imaginación se esconde del patriotismo y de la indignación pública. No la culpo.
Se acurruca entre felpudos rojizos, rojos de la sangre seca de mi herido yo interior. Se relaja entre perfumes e inciensos.
Suena una balada justa y precisa para el momento. Se olvida de exterior, se aleja de la realidad. La lluvia cae.
Queda la lluvia, la musica,el leve humo y la paz flotando entre mi ser.
Mi imaginación suspira. - Cuanta miseria, cuanta miseria, cuanta miseria, cuanta miseria...
¡Merci a tout!
Se acurruca entre felpudos rojizos, rojos de la sangre seca de mi herido yo interior. Se relaja entre perfumes e inciensos.
Suena una balada justa y precisa para el momento. Se olvida de exterior, se aleja de la realidad. La lluvia cae.
Queda la lluvia, la musica,el leve humo y la paz flotando entre mi ser.
Mi imaginación suspira. - Cuanta miseria, cuanta miseria, cuanta miseria, cuanta miseria...
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
Tengo miedo a morir en algo que vuele, temo no tocar los pies de la tierra antes de partir.
Quizás nunca fuí una buena ave, quizás solamente fuí un dodo inútil que le temió a su naturaleza ausente.
Icaro se averguenza de mi. No seré digno de viajar al sol. Moriré cuando las aguas se eleven y los canticos de sirenas nos torture.
Lo mió es viajar en dromedario por los lares infinitos del cosmos terrestre.
¡Merci a tout!
Quizás nunca fuí una buena ave, quizás solamente fuí un dodo inútil que le temió a su naturaleza ausente.
Icaro se averguenza de mi. No seré digno de viajar al sol. Moriré cuando las aguas se eleven y los canticos de sirenas nos torture.
Lo mió es viajar en dromedario por los lares infinitos del cosmos terrestre.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
martes, 5 de junio de 2012
Quedamos pendientes de ver a un artista urbano fumarse un porro frente a los perros rabiosos del parque central de esa ciudad de mierda.
Somos leve llovizna de alcohol, somos olvido cosmico, somos la herida sangrante, somos ese espacio-tiempo que se deforma.
Dejemos al mundo en paz. Vonos los dos solitos allá arriba. Allá donde está la luna. No la bajaré por ti, no vales eso.
Contemplemos esos lares solitarios. Besamé y conten mi rabia cosmica. Esperamé tranquilamente mientras destruyo al universo.
Dejemos que sientan amor antes de partir, dejmos que crean en ellos antes del final. Eso es amor ¿verdad?
¿Me vas a esperar? o te vas a ir de una vez. ¿Eso es amor? es verte partir en uno de tanto cometas.
Está bien. Veté, que el universo se consumirá y tu en el. Está bien. ¿Esto si es amor querida?
¡Merci a tout!
Somos leve llovizna de alcohol, somos olvido cosmico, somos la herida sangrante, somos ese espacio-tiempo que se deforma.
Dejemos al mundo en paz. Vonos los dos solitos allá arriba. Allá donde está la luna. No la bajaré por ti, no vales eso.
Contemplemos esos lares solitarios. Besamé y conten mi rabia cosmica. Esperamé tranquilamente mientras destruyo al universo.
Dejemos que sientan amor antes de partir, dejmos que crean en ellos antes del final. Eso es amor ¿verdad?
¿Me vas a esperar? o te vas a ir de una vez. ¿Eso es amor? es verte partir en uno de tanto cometas.
Está bien. Veté, que el universo se consumirá y tu en el. Está bien. ¿Esto si es amor querida?
¡Merci a tout!
VI
Ella con una sonrisa irónica y las mejillas rojas por el vino, se acerco y al oido me dijo sutilmente. -Somos de la generación perdida amor.
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
¡Merci a tout!
Destila mis lagrimas y saca el poco amor que en ellas hay. Bebeté mi recuerdo mon amour.
Aquí entre nos, la idea de vivir separados por varías decádas suena triste.
El problema reside quizás en tu poco apetito hacía el jazz, en tu poca gracía al caminar en tu apatía aflorante.
Quizás el problema sea mi romanticismo inpropio, o el hecho de ser escritor de versos infames, quizás sea eso.
Probablemente al despertar yo este en la cama desnudo en otra época y tu despiertes desnuda sola y en otra época.
Así al final los dos como lobos solitarios vagemos por la infinidad del tiempo, recorramos el mundo a pies descalzos.
Te prometó escribirte una carta en está época. Prometemé leerle allá en tu futuro.
Prometo soñarte, promete recordame.
Despierta querida, el sol ya nos llama.
¡Merci a tout!
Aquí entre nos, la idea de vivir separados por varías decádas suena triste.
El problema reside quizás en tu poco apetito hacía el jazz, en tu poca gracía al caminar en tu apatía aflorante.
Quizás el problema sea mi romanticismo inpropio, o el hecho de ser escritor de versos infames, quizás sea eso.
Probablemente al despertar yo este en la cama desnudo en otra época y tu despiertes desnuda sola y en otra época.
Así al final los dos como lobos solitarios vagemos por la infinidad del tiempo, recorramos el mundo a pies descalzos.
Te prometó escribirte una carta en está época. Prometemé leerle allá en tu futuro.
Prometo soñarte, promete recordame.
Despierta querida, el sol ya nos llama.
¡Merci a tout!
¡Mercí a tout!
Ya naciste como hermano menor o mayo, sin siquiera ser nombrado en el alba del día. Dejado fuera del testamento intestado.
Tus primeros pasos fueron buenos, el problema surgió cuando se te cayeron las demás piernas y solo te quedarón dos.
Eras tan sonriente y la felicidad exudaba de tus 33 bocas. Tu sonrisa perduro aún cuando solo conservaste una boca.
Aprendisté a contar con tus 50 dedos, y seguisté aprendiendo aún cuando te quedaste con 10.
A los 3 años, viste 8 péliculas a la véz, con tus 16 pares de ojos. Fuisté un buen cinefilo aún cuando solo viste 1 y con solo dos ojos.
Vivir largo tiempo con tus 6 corazónes, vivir poco con 1 solo corazón.
La cosa es vivir.
Pero, aún con tus desperfectos y tu problema de "humanidad" te queremos.
-¡Largo! Veté lejos de aquí, andate con tu humanidad, poetas aquí no, ¡aquí no!
Por eso no eres ni mayor ni menor, sin tesoro de sangre, sin moustrocidad. Perece como humano poéta, perece.
¡Mercí a tout!
Tus primeros pasos fueron buenos, el problema surgió cuando se te cayeron las demás piernas y solo te quedarón dos.
Eras tan sonriente y la felicidad exudaba de tus 33 bocas. Tu sonrisa perduro aún cuando solo conservaste una boca.
Aprendisté a contar con tus 50 dedos, y seguisté aprendiendo aún cuando te quedaste con 10.
A los 3 años, viste 8 péliculas a la véz, con tus 16 pares de ojos. Fuisté un buen cinefilo aún cuando solo viste 1 y con solo dos ojos.
Vivir largo tiempo con tus 6 corazónes, vivir poco con 1 solo corazón.
La cosa es vivir.
Pero, aún con tus desperfectos y tu problema de "humanidad" te queremos.
-¡Largo! Veté lejos de aquí, andate con tu humanidad, poetas aquí no, ¡aquí no!
Por eso no eres ni mayor ni menor, sin tesoro de sangre, sin moustrocidad. Perece como humano poéta, perece.
¡Mercí a tout!
¡Mercí a tout!
viernes, 1 de junio de 2012
Es extraño que ustedes no vean las cosas como las vemos nosotros los miopes al despertar el sol cada mañana, sin importar que sea martes o jueves, es extraño.
¿Qué veran ustedes? me pregunto, que mostraran sus ojos insanos.
Nadie ve acaso las palabras que toman autobuses, o las firmas retorcidas que montan a caballo para llegar a firmar su boleta de trabajo, sentarse en el inodoro y escribir diez versos, dos haikus y cinco canciones por día.
Cuanta monotonía amor.
Aprendamos a besar en otro idioma.
Quizas asi sepamos que es viajar sin movernos de la banqueta helada del parque, quiza asi veamos el mundo con solo pestañar, quizas nos salga barato el trip.
Sin necesidad de tanta mota existencial, inhalamos oxigeno, fumamos irrealidad.
Inhala paz, exhala amor.
Querida, ves que me quedo ciego.
Querida, te das cuenta acaso de mis ojos.
Creo que te quedas miope.
Sera acaso que al fin has visto el resplandor muerto de mi cuerpo fisico.
¿Me seguiras hasta lo onirico e irreal?
Por que, yo te sigo hasta el fin del mundo. Acá a la vuelta.
Enjuagate los mocos, limpiate los ojos, empañame el alma.
Revive el recuerdo de nuestros sueños y metelos en esa maleta de los años 30 de tu abuela.
Te doy tu abrazo.
Esperame.
Esperame, esperame, esperame.
¡Mercí a tout!
¿Qué veran ustedes? me pregunto, que mostraran sus ojos insanos.
Nadie ve acaso las palabras que toman autobuses, o las firmas retorcidas que montan a caballo para llegar a firmar su boleta de trabajo, sentarse en el inodoro y escribir diez versos, dos haikus y cinco canciones por día.
Cuanta monotonía amor.
Aprendamos a besar en otro idioma.
Quizas asi sepamos que es viajar sin movernos de la banqueta helada del parque, quiza asi veamos el mundo con solo pestañar, quizas nos salga barato el trip.
Sin necesidad de tanta mota existencial, inhalamos oxigeno, fumamos irrealidad.
Inhala paz, exhala amor.
Querida, ves que me quedo ciego.
Querida, te das cuenta acaso de mis ojos.
Creo que te quedas miope.
Sera acaso que al fin has visto el resplandor muerto de mi cuerpo fisico.
¿Me seguiras hasta lo onirico e irreal?
Por que, yo te sigo hasta el fin del mundo. Acá a la vuelta.
Enjuagate los mocos, limpiate los ojos, empañame el alma.
Revive el recuerdo de nuestros sueños y metelos en esa maleta de los años 30 de tu abuela.
Te doy tu abrazo.
Esperame.
Esperame, esperame, esperame.
¡Mercí a tout!
¡Mercí a tout!
Vivan antes de que las luces vengan...
La vía lactea se estrelló contra Andrómeda. Se unieron en un sexo inoportuno. Nació todo de nuevo. Murió todo lo viejo.
De entre el sexo cataclistico, todo se fundia en remolinios cosmicos y fusiones interstelares. Todos nosotros morimos en medio de la pasión.
Vivan antes de que las luces vengan, antes de que todo se reuna, antes de que ellas se acerquen a consumar su amor.
Vivan antes de que está história superé las de Shakespeare, algún día en 4 millones, algún día, algun día...
¡Mercí a tout!
La vía lactea se estrelló contra Andrómeda. Se unieron en un sexo inoportuno. Nació todo de nuevo. Murió todo lo viejo.
De entre el sexo cataclistico, todo se fundia en remolinios cosmicos y fusiones interstelares. Todos nosotros morimos en medio de la pasión.
Vivan antes de que las luces vengan, antes de que todo se reuna, antes de que ellas se acerquen a consumar su amor.
Vivan antes de que está história superé las de Shakespeare, algún día en 4 millones, algún día, algun día...
¡Mercí a tout!
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